В следующей директории оказались сканы чертовски старых документов: на английском, французском, и… явно на русском. Это уже было интереснее, но все равно непонятно: вычурные закорючки «тогдашней» манеры письма делали нечитаемым даже текст на родном английском.
— Ладно… — процедил Босс, добираясь до самой маленькой папки, на сей раз, похоже, с текстами самого Кроули. Непонятные рассуждения о людях с русскими фамилиями, которые, тем не менее, жили тут, в Лондоне, только было это то в тысячу семьсот каких-то там годах, то в тысячу восемьсот и дальше. Рассуждения прерывались вставками документов, что были в предыдущей папке, а иногда — портретами.
С каждым разом клики мышкой становились резче и злее. Что это все для Кроули — работа, он понял сразу, в конце концов, тот и в кафетерии говорил про исследования насчет русских в Лондоне. А к тому, что людям платят деньги за всякую ерунду, Босс уже давно привык. Дело было в другом: в компе Кроули не оказалось и намека на дела с Гусляром или студентом-маркетологом Крисом, специалистом по мелким пакостям за крупные суммы.
— Все, что один раз попало в Сеть, так или иначе, остается в Сети. Хоть ты его как стирай… — пробормотал Босс. Но в системе Кроули не было ни малейших следов! Возможно, конечно, что на контакт с Крисом он вышел через другой комп… университетский, например. Но университетскую систему Босс хакнул еще вчера, заодно из чистой пакостности перенастроив почтовый ящик декана факультета IT-технологий. Теперь к каждому отправленному письму цеплялся файл с изящными аниме-юношами, томно шепчущими «Я весь твой!» — невидимый для отправителя, но очень даже видимый для получателя. Два письма — одно ректору университета, а другое ярой местной феминистке — уже ушло.
Злорадная усмешка мелькнула на губах Босса и пропала. Кроме удовольствия ткнуть мистера профессора в его реальный уровень, взлом оказался бессмысленным — ни с одной учетной записи в университетской сети на связь с Крисом не выходили.
— Или сделали это так, что я не могу отследить. Это вы на что намекаете, сэр? — сквозь камеру на компе Кроули Босс возмущенно уставился на хозяина дома, собирающего с полу книги и попутно выговаривающего коту. — Что есть хакер круче меня? Черта с два! — вскричал Босс, загружая только что дописанную программу. Любые контакты: входящие, исходящие, старые, новые… а особенно те, что пытались скрыть — программка скрупулезно фиксировала, и как верный пес, волокла хозяину.
— Ну, я же говори… — торжествующе начал Босс… и осекся. В системе компьютера Кроули был след. Старательно затертый, практический невидимый след… взлома. Такого же, какой только что устроил сам Босс, только… двухмесячной давности. В чем-то даже изящней, потому что в тот день Кроули не пытался дозвониться своей уборщице с вопросом «Что тут такое произошло?». Неизвестный хакер тихо зашел, тихо ушел, начисто затерев следы. Почти начисто. Да хорошо затер, не искал бы специально — ни за что не нашел бы! А концы обрубил еще лучше — отследить, откуда был осуществлен взлом, у Босса не получалось. Он откинулся на спинку кресла, с бешенством глядя на экран.