Хлюпая носом, выхожу на улицу.
Отлично, еще и дождь стеной! И когда только успел начаться? Пол часа назад солнце же светило?
Какие я там статусы в пятнадцать лет ставила? Люблю дождь, в нем можно спрятать свои слезы? Как нельзя кстати, блин! До метро далеко, вымокну до нитки. Переждать в кафе? Видела, тут за углом, есть неплохое местечко.
До кафе добралась за несколько минут, укрываясь папкой со своим, теперь уже испорченным и никому не нужным резюме.
В мусорку его!
— Здравствуйте, Вас ожидают? — спрашивает приветливая девушка, стоящая на ресепшене.
— Добрый день, нет, но я хотела бы просто выпить кофе.
— У вас забронирован столик?
— Нееет. — неуверенно протягиваю я в ответ.
— Извините, но, к сожалению, все столики сейчас заняты.
Только собираюсь спросить у девушки сколько по времени придется ждать свободный столик, как до моего локтя кто-то осторожно дотрагивается. Оборачиваюсь.
Красавчик?
Эм… Кажется я снова зависла, то ли от неожиданности, то ли от того, что снова не могу оторвать от него взгляда.
— Вы можете присоединиться ко мне? Я не против. Угощу Вас кофе, в качестве извинения. — произносит брюнет своим невероятным голосом.
Стою и безмолвно открываю рот от смущения. В итоге набралась смелости и кивнула в ответ. Брюнет снисходительно улыбнулся и двинулся к своему столику, жестом показав следовать за ним.
Тут же подозвал официанта и заказал еще одну чашку кофе, предварительно уточнив какое я люблю.
Сижу за столиком и тщательно изучаю свои мокрые от дождя колени, обтянутые дешевой тканью брюк.
— Вы уже оправились? Колено сильно болит?
— Нет, все хорошо. — с улыбкой отвечаю я незнакомцу, мысленно приказав коленке перестать ныть.
— Верится с трудом, ссадина была довольно большая.
— Ничего страшного.
Молчим пару минут. Мне жутко некомфортно в его обществе. Чувствую себя какой-то оборванкой нахлебницей, напросившейся к нему за столик.
— Куда же Вы так торопились, позвольте узнать?
Официант принес кофе, и я вцепилась в чашку, как в спасительный круг, чтобы хоть куда-то деть руки.
— На собеседование.
Брюнет положил свои руки, упакованные в ткань дорогого костюма, на стол. На правом запястье поблескивают золотые часы. Наверное, мне на такие за всю жизнь не заработать. Хотя, о чем это я вообще? Зачем мне мужские часы?
— И как?
— Что как? — испуганно переспрашиваю я, потеряв нить диалога, потому что витаю где-то в своих мыслях. Ну вот, опять дурой выгляжу. Подумает еще что какая-то отсталая. Ну и ладно, пусть думает, мне то какое дело до его мнения?
— Как собеседование? — произносит незнакомец уже более мягким снисходительным тоном.