– Знаешь, о чём я мечтал сегодня? – спрашивает Марк, понизив голос до интимного хриплого шёпота, и дыхание касается плеча, вызывает странные ощущения.
– О чём? – откашливаюсь, смотрю впереди себя в одну точку, а от губ ниже по шее течёт тёплая река, находя покой в солнечном сплетении.
– О крепкой попойке и честной драке, – короткий смешок срывается с его губ, щекочет плечо, оседает где-то в животе, как лебединое пёрышко. – Но сейчас мне это уже не кажется отличной идеей.
– Почему?
– Почему отложил эту идею? Или почему мальчикам иногда хочется набить кому-то морду? Почувствовать боль от чужих кулаков? Пустить алкоголь по венам? – в голосе что-то похожее на иронию, если сквозь внезапный слабый гул в ушах я ещё способна что-то распознать.
– Нет, – мотаю головой, сбрасываю с себя странное наваждение, подаренное этой ночью и поездкой на мотоцикле. – Почему именно тебе этого хотелось? Напиться и подраться?
– Потому что… всё сложно.
Марк схлопывается, словно ракушка, но внутри, чувствую, осталась жемчужина. Но как заставить её показаться?
– Пойдём? – очарование момента рассеивается, но тёплая ладонь Марка всё ещё держит в плену мою, окаменевшую и замёрзшую.
Решу пошевелить пальцами, и не выйдет – все суставы заклинило, а дыхание никак не хочет возвращаться в привычный ритм. В темноте ночи, где лишь неяркий свет луны мягко падает на Марка, всё кажется нереальным.
Призрачным и зыбким. Потусторонним.
Потому я такая смелая. Не верится до конца, что всё, происходящее сейчас, – реальность.
– Куда мы? – оглядываюсь по сторонам, а глаза, привыкшие к полумраку, выхватывают то высокую траву по-над обочиной, то слегка пожелтевшую – на поле вдалеке.
Марк загадочно молчит. Обхватывает мою талию, сдёргивает с мотоцикла и ставит на землю так близко к себе, что все запахи летней ночи перебиваются ароматом его лосьона после бритья и терпким – кожи. Она у него пахнет солью, дёгтем и табаком.
Очень… мужской и порочный аромат.
Ну, если бы я что-то понимала в порочности.
– Мы идём? – спрашиваю, глядя куда-то в кадык Марку, но он молчит, не убирая руки с моей талии.
Я кладу руки на его грудь, чтобы оттолкнуть, но так и замираю, ослеплённая и завороженная моментом.
Вокруг – тишина, упоительная сладость лета, шум травы, отдалённый гомон оживлённой трассы. Напротив – Марк, к которому я не понимаю, как относиться. Но эта ночь… и всё, что было "до". Путает мысли, вносит сумбур в мою и без того растрёпанную голову.
– Идём.
Марк отходит от меня, мои руки падают вдоль тела верёвками.
Марк указывает в сторону, я послушно иду за ним, увязая ногами в траве. Впереди – тропинка, вытоптанная и пологая. Когда чуть было, не падаю, оступившись, Марк ловит меня, шепчет куда-то в шею, что я – неуклюжая и за мной нужен глаз да глаз – и уже больше не отпускает. Ведёт за собой, выводит на свет: мы оказываемся на круглой площадке перед каким-то баром.