– Ваши напитки, – басит девушка и ставит напротив два бокала с яркими коктейлями.
– Для тебя – клубничный лимонад, – Марк пододвигает мой стакан ближе, а я любуюсь красными оттенками внутри него. Пахнет одуряюще!
– А себе что?
– Шмель, – смеётся, втягивая добрую порцию через трубку.
По цвету его коктейль похож на виски-колу, но я почему-то верю, что Марк не станет обманывать и напиваться. Но на всякий случай кошусь на телефон в дальнем углу – а ну как придётся такси вызывать? Или полицию? Мало ли…
Мой-то рюкзак остался в мотоциклетной сумке.
– Хочешь, попробуй? – посмеивается с меня Марк и подталкивает ко мне свой стакан. Бармен волшебным образом оказывается рядом и даёт мне запасную трубочку.
И я пью, ощущая на языке вкус карамели, апельсинов и кофе. И никакого алкоголя.
– Вкусно, – жмурюсь, а Марк смеётся, глядя на меня как-то странно.
От его взгляда становится неловко – это вовсе не похоже на то, как на меня смотрел любой из знакомых парней.
Ни от чьих глаз я не плавилась, и мне не было настолько жарко. Делаю несколько глотков своего коктейля, упиваюсь клубничной сладостью, но щека горит, пылает – Марк смотрит на меня, лениво потягивая свой коктейль, так и не сменив трубочку.
Рядом с Марком усаживается какая-то рыжая девица в умопомрачительно короткой юбке и нет-нет, да сверкнёт в его сторону взглядом. От этого Марк мрачнеет, нервничает и тянет меня за руку на себя.
– Пойдём, Дюймовочка, танцевать, – тихо, зарываясь на мгновение в мои волосы, а рыжеволосая нимфа сверлит его спину разочарованным взглядом.
Едва сдерживаюсь, чтобы не показать ей язык, и сама с себя смеюсь.
Марк смотрит на меня иронично, качает головой и подводит к музыкальному автомату. Да-да, здесь, в баре “Техас” есть самый настоящий музыкальный автомат – точно такой же я сотни раз видела в американских фильмах.
– Ты же знаешь, что я учился в США? – спрашивает Марк совсем тихо, и в этот момент не существует ничего, кроме его голоса. – Там такие штуки безумно популярны до сих пор. Потому и люблю этот бар – здесь похожая атмосфера.
Я киваю и глажу тёплый деревянный бок автомата, и будто бы в ответ мигает десяток разноцветных лампочек.
– Выбирай песню, Дюймовочка. Посмотрим, совпадает ли наш музыкальный вкус.
– Тебе бы этого хотелось? – хриплю, потому что голос совсем не слушается.
– Очень.
Марта сосредоточенно пыхтит и внимательно рассматривает список мелодий, загруженных в автомат. Действительно выбирает, а я, пока жду, кладу подбородок ей на плечо. Почти дружеский жест, ничего особенного, но дрожь в пальцах Марте скрыть не удаётся.