– Тихомирова, всё это вообще не надо было начинать, чтобы не заканчивать вот так. Да и вообще. Не ходи ты на вечеринку Казанцева. Ты же терпеть его не можешь.
– Но папа… он говорит, это нужный для него человек…
– Ну, если папа говорит, – усмехаюсь, понимая, что всё это высокомерие и стервозность – не больше чем защитная реакция насмерть зашуганной девочки.
– Знаешь, Марк, – фыркает и одним большим глотком уничтожает остатки вина. – Не все могут быть такими смелыми, как ты. Захотел уехал от родителей, захотел вернулся. Хочешь, общаешься с матерью, а хочешь и нет. Я так не могу.
– А ты просто попробуй. Отец никогда не станет с тобой считаться, пока ты всё безропотно терпишь. Тебе двадцать четыре года, попробуй хоть что-то сделать сама, без папиной на то воли. Либо так и продолжай быть забавной обезьянкой, которую папа всем показывает.
Регина насуплено молчит, переваривает информацию, а я расплачиваюсь с официантом.
– Вижу, аппетита у тебя совсем нет, – замечаю и указываю на свою машину, припаркованную за витринным окном. – Давай подвезу. Если хочешь, могу официально пообщаться с твоим отцом и рассказать ему, какое я дерьмо и как посмел бросить его любимую дочь.
Регина машет на меня, улыбаясь, называет идиотом и всё-таки соглашается на мои услуги извозчика.
Её дом всего в трёх кварталах от ресторана, и уже через пятнадцать минут я паркуюсь у шлагбаума. Регина берётся за ручку двери, но в последний момент наклоняется ко мне и снова целует в щёку.
– Спасибо тебе, что согласился быть моим фиктивным парнем.
– Из нас получилась неплохая парочка, – щёлкаю её по носу, а Регина морщится недовольно. – Удачи, Тихомирова. Звони, если что.
– Всё-таки у тебя кто-то есть, – повторно озвучивает свою догадку, но я загадочно молчу. – Эх, ещё друг называется. Ты партизан, Марк Романович.
Есть ли у меня кто-то? Я не знаю. Но очень скоро планирую в этом вопросе разобраться.
«Ты же не забыла, куда мы вечером идём?»
«Забудешь тут, если кое-кто мне каждый час напоминает».
«Бу-бу-бу, Марта Артёмовна». И смайлик с высунутым языком.
Я пью чай, сидя в просторной кухне дома Орловых. Переписываюсь с неугомонной Танькой и смотрю в окно на стремительно темнеющее предгрозовое небо. Если так пойдёт дальше, то хлынет дождь и тогда случится апокалипсис – ливни в нашем жарком городе случаются редко, но всегда метко.
Смоет к чёртовой бабушке, и тогда ни о какой вечеринке в модном клубе можно не беспокоиться – её просто не будет. Вернее, я до неё не доеду.
“Ты видела, какая погода на улице?”
“Ой, ладно тебе! Не сахарные, не растаем. А шанс попасть в “Звёздное небо” выпадает раз в жизни”.