— Ты уже большая девочка. Ты можешь делать всё, что захочешь.
— Хорошо, потому что Это Всё Ещё Тот Самый, Который Нельзя Упоминать, и я надеюсь отключиться к четырём часам.
Это тот самый день, когда пять лет тому назад я должна была идти к алтарю.
Слава богу, сегодня суббота, иначе мне пришлось бы писать объяснительную, если бы я валялась в отключке, а от меня за версту несло спиртным, и это посреди урока.
Слоан отвлекается от какого-то неодобрительного заявления, которое она собиралась сказать, на чирикающий звук своего мобильного. Пришло сообщение.
Она достаёт из сумки телефон, смотрит на него и улыбается.
— О, да, большой мальчик.
Потом она смотрит на меня, и её лицо вытягивается. Она качает головой и начинает печатать.
— Я скажу ему, что нам нужно перенести встречу.
— Кто он? Что перенести?
— Это Ставрос. Мы должны были встретиться сегодня вечером. Я забыла.
— Ставрос? Ты встречаешься с греческим судоходным магнатом?
Слоан перестаёт печатать и закатывает глаза.
— Нет, девочка, он – тот красавчик, о котором я тебе рассказывала. — Когда я тупо смотрю на Слоан, она настаивает: — Помнишь, ну, тот, кто пришёл на мой урок йоги в обтягивающих серых спортивных штанах без нижнего белья, чтобы все могли видеть идеальные очертания его члена?
Я выгибаю бровь, уверенная, что запомнила бы это.
— О, да ладно. Я тебе всё о нём рассказала. У него есть дом прямо на озере. Триста футов частного пляжа. Технарь. Что-нибудь из этого припоминаешь?
У меня в голове ноль мыслей, но я всё равно киваю.
— Верно. Ставрос. Серые спортивные штаны. Припоминаю.
Она вздыхает.
— Но не выглядишь припоминающей.
Мы смотрим друг на друга через стол, пока я не спрашиваю:
— Как рано начинается болезнь Альцгеймера?
— Не так рано. Тебе ещё нет и тридцати.
— Может быть, это опухоль мозга.
— Это не опухоль мозга. Ты просто вроде как… — Слоан морщится, не желая ранить мои чувства, — выпала из реальности.
Значит, болтушка Диана была права. Застонав, я кладу локти на стол и опускаю голову на руки.
— Я сожалею об этом.
— Тут не о чем сожалеть. Ты пережила серьёзную травму. Ты всё ещё переживаешь это. Нет правильного расписания для скорби.
Если бы только нашли тело, я могла бы двигаться дальше.
Мне так стыдно от этой мысли, что у меня горит лицо. Но уродливая правда заключается в том, что двигаться дальше некуда.
Самое худшее в пропавшем человеке, которого так и не нашли, – это то, что те, кого они оставляют, не могут по-настоящему оплакать его или её. Их родственники застряли в вечных сумерках неведения. Не в состоянии поставить точку, не в состоянии должным образом горевать, они существуют в своего рода оцепенелом подвешенном состоянии. Будто многолетники зимой, дремлющие под мёрзлой землёй.