Страсть принца (Волк) - страница 80

Ар­ман берёт ме­ня за ру­ку, и мы от­прав­ля­ем­ся по ал­лее в сто­ро­ну са­да. Со сто­ро­ны, ка­жет­ся, что двое влюб­лён­ных гу­ля­ют, взяв­шись за ру­ки. Но ес­ли при­смот­реть­ся в ли­ца, так на­зы­вае­мой влюб­лён­ной па­ры, все пред­по­ло­же­ния о сча­ст­ли­вых влюб­лён­ных рас­сеи­ва­ют­ся. Ли­цо Ар­ма­на, хо­лод­ное, его кра­со­та не гре­ет, гла­за чёр­ные как ночь, в них мож­но за­блу­дить­ся, нет ни на­мё­ка на лу­чик солн­ца в кон­це чёр­ной безд­ны, да и кон­ца безд­ны нет, она бес­ко­неч­на, а зна­чит и на­де­ж­да от­сут­ст­ву­ет, что ко­гда - ни­будь гла­за Ар­ма­на бу­дут све­тить­ся, да­ря те­п­ло и неж­ность. Гла­за – это зер­ка­ло ду­ши, так его ду­ша чёр­ная . На моём ли­це по­тух­ший взгляд, лишённый све­та. В от­ли­чие от Ар­ма­на, они све­ти­лись, да­же ис­кор­ки ки­да­ли, но муж­чи­на убил свет, по­гру­зил ду­шу в безд­ну. Его чер­но­та по­гло­ти­ла ме­ня. Под­во­дя, итог, мож­но с уве­рен­но­стью ска­зать, мы не влюб­лён­ная па­ра, наш тан­дем име­ну­ет­ся па­лач – жерт­ва. Но это по­ка, ско­ро, все из­ме­нит­ся и из жерт­вы я ста­ну па­ла­чом, а он из па­ла­ча, пре­вра­тит­ся в осу­ж­дён­но­го, при­го­во­рён­но­го к каз­ни.

Под­хо­дим к са­ду, от­кры­ва­ет­ся чу­дес­ный вид, это ме­сто дей­ст­ви­тель­но ве­ли­ко­леп­но. Как за­кол­до­ван­ное, оно ка­жет­ся не­ре­аль­ным. Де­ре­вья ка­ча­ют­ся от вет­ра и соз­да­ёт­ся впе­чат­ле­ние, что они при­вет­ст­ву­ют гос­тей. Цве­ты, скром­но, рас­по­ла­га­ют­ся на клум­бах, при­вле­кая вни­ма­ние сво­им раз­но­об­ра­зи­ем и кра­со­той.

– Я не очень раз­би­ра­юсь в сор­тах цве­тов, их ви­дах, – как буд­то- бы оп­рав­ды­ва­ясь, го­во­рит Ар­ман и под­хо­дит к бе­лым ро­зам. При­са­жи­ва­ет­ся на кор­точ­ки и вды­ха­ет за­пах.

– Лю­ди, сры­вая этот цве­ток, на­сла­ж­да­ют­ся ими лишь не­сколь­ко дней, за­тем ос­тав­ля­ют уви­дать, – пе­чаль­но кон­ста­ти­ру­ет, факт жиз­ни Ар­ман.  Я же, мак­си­маль­но ста­ра­юсь про­длить их жизнь, по­сто­ян­ным ухо­дом. Но не все­гда спо­со­бен убе­речь, у нас тро­пи­че­ский кли­мат, бы­ва­ют до­ж­ди и силь­ный ве­тер. Ро­зы, не­сколь­ко раз, стра­да­ли от ано­ма­лий, но это не зна­чит, что в этом есть моя ви­на. Та­ко­ва при­ро­да, жизнь.

– Ар­ман, – на­би­ра­юсь храб­ро­сти и под­хо­жу к муж­чи­не, – твоя ви­на со­сто­ит в не­пре­ду­смот­ри­тель­но­сти, ты не рас­счи­тал си­лу при­род­ной сти­хии, по­след­ст­вия – ги­бель цве­тов.

Мы из­ла­га­лись ме­та­фо­ри­че­ски, но ка­ж­дый знал о чём речь. Спе­ци­аль­но не за­тра­ги­ва­ли ост­рые уг­лы, но хо­ди­ли по ост­рию но­жа, шаг впра­во шаг вле­во и ост­рие по­па­дёт в серд­це.