- Хорошо, согласен. Имя, Князь!
Пара печатей исчезла, и чёрные рога моего собеседника замерцали сильнее, словно в них влилась энергия. Возможно, так оно и было.
- Имя демона, чьё дыхание находится в этом приборе, - Гасион!
Проговорив это, Фурфур опустился обратно в сигил, и чертёж медленно угас.
Гасион, значит… Демон, являющийся посредником между миром живых и мёртвых. Вот, кто отдал своё дыхание, чтобы наделить душу яростью и жаждой убийства. Не удивлюсь, если все гомункулы созданы по тому же принципу. Но Честер Баттенберг не искусственный человек! Хелен забеременела, выносила и родила его! Да и я видел глаза мальчика. Они не были оранжевыми.
Что ж, посмотрим…
Покинув дворец памяти, я открыл глаза и увидел лепной потолок сиреневой спальни. Но разлёживаться некогда. Если подтвердится и второе моё предположение… Лишь бы так и случилось!
Поднявшись, я быстро вышел из комнаты и направился в детскую, где Честер Баттенберг находился под присмотром гувернёра.
Возле лестницы меня окликнул лорд Уэйк. Пришлось остановиться, чтобы подождать его. Лицо у старика было озабоченное и носило печать нервного истощения. Кажется, последние новости о внуке отняли у аристократа последние силы. Он двигался медленно, словно был болен.
- Вы идёте к Честеру? – спросил он, берясь за дубовые перила.
- Лорд Уэйк, вам лучше отдохнуть, - сказал я. – Мне нужно…
- Господин Блаунт, я задал вам вопрос!
Старик устал, но характер его никуда не делся. Как глава своего рода, он оставался властным человеком в любых обстоятельствах и не мог позволить себе проявить слабость, тем более, перед представителем другого семейства, даже если этот представитель был всего лишь младшим, а следовательно, не наследным сыном. Мне даже охрана не полагалась. Арчибальда, например, всегда сопровождали телохранители – и это, помимо секьюрити самого лётного училища. Ни один аристократ, принадлежащий к по-настоящему влиятельному роду, не мог позволить себе рисковать жизнью. Иногда ты не видел охрану, сопровождавшую человека, но это не значит, что её не было. И почти всегда где-то высоко в небе парил беспилотник, готовый обрушить на потенциального убийцу мощь военной индустрии Империи – маленький, но разрушительный термический заряд, отравленный шип или обычную пулю.
- Простите, лорд Уэйк, - сказал я. – Мне нужно провести с Честером ритуал. Очистить его душу от демонической скверны.
- Это поможет? Вы ведь не знаете имени демона, а оно необходимо, чтобы… - старик замолчал, не зная, как закончить фразу.
- Думаю, мне удалось найти недостающий элемент, - сказал я, выждав короткую паузу. – Если да, то ваш внук наверняка будет спасён.