— Иногда мне снятся кошмары, — тихо говорит он, его карие глаза темные и тревожные в ночи.
Это впечатывается в меня, как удар в живот, почти заставляя меня сложиться вдвое от боли. Мой милый мальчик. Судьба действительно подставила нам подножку, когда выбирала наших отцов. Я любила своего больше всего на свете, но он все равно выбрал эту жизнь, которая отняла все у нашей семьи. А Дорнан… ну, здесь нечего добавить.
Он убил твою мать. Почему ты не пытался убить его?
Я слишком боюсь спросить его и нарушить уютную тишину, которая окружает нас. Сейчас, в этот момент, мне нужно, чтобы он был здесь, со мной, и трудные вопросы, без сомнения, разрушат этот мимолетный покой, который мы обрели в темной ночи.
Я тяжело сглатываю.
— Правда?
Он кивает.
— Всегда об одном и том же.
Я зажмуриваю глаза, пока он продолжает говорить.
— Возможно, это не то, о чем ты подумала, — мягко говорит он. — Дело не в этом. Дело в том, что было после.
— После? — нерешительно спрашиваю я.
— Да, — говорит он, произнося слова медленно и нарочито, как будто мучительно обдумывая каждое слово. — Я на твоих похоронах, гроб опускают в землю, и в этот момент я слышу, как ты выкрикиваешь мое имя.
— Да? — спрашиваю я, ком в горле словно болезненно пульсирует.
— Теперь это имеет смысл, я думаю, — говорит он, его рука касается моего живота. — Черт, — говорит он. — Где твоя рука?
Я вытягиваю руку перед собой, и наши ладони находят друг друга в темноте. Его рука теплая и намного больше моей, и это приносит мне больше комфорта, чем я могу сказать, когда он нежно сжимает ее вокруг моей. Это самый платонический жест, но в этот момент он заставляет меня чувствовать себя невероятно любимой и защищенной.
— Продолжай, — говорю я ему. — Почему это имеет смысл?"
— Ну, — говорит он. — Логично, что мне снится, что тебя похоронили заживо. Ты никогда не была мертва.
Я вздыхаю.
— Мне жаль, что тебе пришлось пройти через это. Мне очень жаль.
В темноте я вижу, как вздрагивают его плечи. Его рука теплеет вокруг моей, и я крепко прижимаюсь к нему, не желая пока отпускать его.
— Это то, что есть.
Некоторое время мы оба ничего не говорим.
— Расскажи мне, — говорит он наконец. — О чем твои сны? Это то, что случилось тем днем? Или что-то другое?
Иногда мне снишься ты.
— Иногда тот день, — говорю я с трудом. Мое горло словно наждачная бумага. — Но чаще всего это абстрактно, понимаешь? Череда образов, которые другие люди, вероятно, сочли бы нормальными.
Мой голос срывается на слове «нормальными», и я немного задыхаюсь, пытаясь вернуть его под контроль.