Итак…
Два часа ночи. Молодая девушка сидит за столом, склонившись над тетрадью. Она записывает очередное стихотворение. На бумагу снова упало несколько солёных капель. Девушка тихо всхлипнула. Какая это уже по счёту тетрадь? Пятая? Шестая? Десятая? Она уже давно потеряла счёт. Она просто пишет. Переписывает красивые строки известных поэтов, пишет свои. Разные стили, размеры. Да чёрт с ним, даже разные языки! Но единственное, что объединяет все записанные ею строки — они посвящены одному и тому же человеку. В свои тетради она писала то, что не могла сказать вживую. И каждое стихотворение олицетворяло тут или иную ситуацию. Она не раз представляла, как читает ему строки. Не раз мечтала, что это лишь укрепляет его любовь к ней. Она накладывала некоторые произведения на музыку и записывала их. Выкладывала в интернет. В каждое написанное именно ей стихотворение она вкладывала свои чувства, частичку своей души. А каждое переписанное — перечитывала вновь и вновь, пока не запомнит каждое слово. Она пробовала множество вариантов. И нежно, и печально. Но каждый раз, начиная читать, она представляла перед собой ЕГО. Того, кто уже шесть долгих лет владеет ключом от её сердца. Того, кто уже столько времени мучает её ожиданием и ложными надеждами. Именно ЕГО лицо, ЕГО голос, ЕГО прикосновения. Она трепетно хранит в своём сердце воспоминания о каждом проведённом с ним дне. И именно ОН вдохновляет её.
— Почему ты не можешь забыть его?! Сколько можно себя мучить?! Отпусти уже его, наконец! Плевать ему на тебя! — сколько раз она слышала это от подруг. Сколько раз убеждала себя, что всё кончено. Что в отношениях поставлена жирная точка. Никаких запятых. Всё! Ничего больше не будет. Но вновь и вновь она находила причину любить его. Вновь и вновь тешила себя надеждой, что он «передумает». Она всегда отвечала подругам на подобные выпады фразой: «Нагуляется и вернётся». Но после каждого такого разговора, закрывшись одна в комнате вечером, она душила себя рыданиями. Обнимала плюшевого кота-обнимашку. ЕГО подарок на день рождения. Эта игрушка создавала ощущение ЕГО присутствия. Каждую ночь она представляла, что вместо кота её обнимает ОН. Тот, кому навсегда отдано её сердце.
«Пусть листочки календаря
Облетят, как листва у сада,
Только знать бы, что все не зря,
Что тебе это вправду надо!»*
Слова из стихотворения как ничто лучше описывают её истинные чувства. Она готова ждать. Год, два, десять. Она готова ждать столько, сколько потребуется. Не посмотрит на другого. Не позволит другому коснуться себя. Она готова не спать ночами. Как бы не было больно, она готова. Но… ей просто нужно знать, что это всё не зря. Знать бы, что всё не напрасно. Что