— Спасибо вам за все! Вы так добры ко мне.
— Я одинокая старая женщина, что мне еще остается, — сказала и улыбнулась в ответ.
— Ничего вы не старая.
Она обиженно махнула рукой в мою сторону.
* * *
Наверное, это тот самый случай, когда домой лучше бы не возвращалась.
Когда понимаешь, что ключ от квартиры не походит к замку. Пытаешься провернуть его раз, второй, третий, а он не проворачивается.
Что происходит? Это что шутка? Розыгрыш?
Однажды наш режиссер спросил: «Вот вы возвращаетесь домой, а дверь не открывается. Ваши действия?» И тут выстроенные в ряд актеры, в том числе и я, паникуют. В недоумении начинаем просовывать руки в карманы брюк, джинсов, копошиться в сумочках, доставая оттуда фантики из-под конфет, магазинные чеки, прокомпостированные билеты, у кого-то завалялся билет с предыдущего спектакля. Мы шерстили свои карманы в поиске того самого нужного ключа, но его там не было и не будет. Похожая ситуация происходила сейчас со мной. Мой ключ оказался не совсем моим ключом.
Начинала думать, у кого из соседей может быть телефон слесарей. А потом двери моей квартиры открыл тот самый мужчина. Широкие плечи, лицо гладко выбрито, стрижка под ноль. Кожа светлая-светлая, словно он никогда не загорал. На шее массивная золотая цепь. Он прищурил маленькие серые глазенки и с недовольством посмотрел на меня.
Да-да, кажется, я его видела! Это тот самый мужчина в плаще. В последнюю нашу встречу он так спешил, когда выходил из квартиры. Я обратила на него внимание, так как он не был похож на одного из маминых дружков. И откуда у него ключи? Неужели она дала ему запасные. Зачем? Это его она называла сыном? Ничего не понимаю… Одни лишь вопросы.
— Тебе чего? — спросил он. Вел себя так спокойно, будто ему все обязаны.
— Что? Что происходит? — широко распахнула глаза и внимательно смотрела на него.
Захлопнул передо мной дверь, а через минуту появился снова, но уже с какой-то бумажкой.
— У меня дарственная на эту квартиру. Тамара Кузнецова передала право собственности мне. Все законно, в присутствии нотариуса.
— Этого не может быть! — прикрыла ладонями лицо. — Это все какое-то большое недоразумение!
Сын… Значит, вот так он выглядит.
Первое, что мне пришло в голову, это пойти в полицию. Они разберутся, обязательно, по-другому не может быть.
Несколько часов сидела перед кабинетом участкового. А когда он появился, взахлеб, почти задыхаясь, объяснила ему ситуацию.
— Разберемся, гражданочка, разберемся! — ответил он мне, вешая на спинку стула темно-синий пиджак с круглыми золотистыми пуговицами. А потом ему кто-то позвонил, и он начал говорить со мной совсем по-другому: