- Мне нужна моя жизнь. Ни другая, ни вторая. Моя. - Встаю со своего места. И вспомнить все - это осознать, кто ты на самом деле. Наконец-то поверить в происходящее.
Джексон словно замер, слегка приоткрыв рот.
- Ладно братишка! Как скажешь…
И на этой не совсем радостной новости, мы прощаемся.
Жалею ли я о том, что посетил “берлогу” Джексона? Нет. В последнее время я ни о чем не жалею. Сейчас меня больше беспокоит, что я буду делать, если память не вернется ко мне? Уеду, подальше отсюда. Тем более, что меня здесь держит? Абсолютно ничего.
* * *
Мне не снятся сны. Совершенно. Сначала казалось, что они помогут вернуть мне память. По крайней мере, так говорит мой лечащий врач, который звонит по три раза на день, дает рекомендации. Но с каждым днем я все отчетливее понимаю, что уже ничего не поможет. Даже если я снова разогнавшись по максимуму врежусь в тот самый столб.
Сегодня впервые за долгое время еду в офис. Уверенно чувствую себя за рулем. Бывает же так, руки помнят - голова нет.
Рассматриваю свой просторный с холодно-серыми оттенками кабинет, где витает запах вискозы и тмина. Смотрю на картины и не понимаю странной мозаичной абстракции, изображенной на них. Смотрю на стол, массивное кожаное кресло, настольную лампу. Разглядываю все под разным углом и не нахожу ничего, чтобы где-то глубоко внутри меня откликнулось. Чтобы я сжал ладони в кулаки и громко воскликнул: “Да, черт, возьми! Я это помню!”. Но ничего не происходило. И я не знаю, что нужно для этого сделать. Чтобы вспомнить все.
Разговариваю с адвокатами, учредителями, деловыми партнерами. В такие моменты кажется, что мир сужается вокруг меня. Мне нравился мой кабинет, но мне не нравилось, то что происходит вокруг.
Они крепко пожимают мне руку и постоянно интересуются моим самочувствием. Это ужасно напрягает. Рассказывают истории из своей жизни, приводят примеры своих трагедий и потерь, как это делал Джексон, но это не меняет сути.
Когда в очередной раз появляюсь в приемной, моя секретарша в белой, обтягивающей блузке, не успевает закончить телефонный разговор. До меня доносятся обрывки фраз и до боли знакомое имя. Имя, которое хочется слышать меньше всего:
- Да, он уже здесь Альбина, только что пришел, - кладет трубку и переводит взгляд на меня, будто ничего не произошло.
Секретаршу точно уволю. Не нужно быть Нострадамусом, чтобы понять, что каждый мой шаг она докладывает блондинке. Интересно, она делает это на постоянной основе или такие изменения произошли только в связи с последними событиями. Да какая разница. Это уже не имеет значения…