Я вхожу в трёхэтажное здание, принадлежащее отцу и его партнёрам. На ресепшене мне улыбается администратор. Она, судя по всему, новенькая, потому что тут же спрашивает:
— Вы по записи или хотите попасть к свободному юристу в порядке живой очереди?
Взгляд сразу прилипает к её рыжим волосам, собранным в хвост. Они выглядят как-то безжизненно и нелепо. Я чуть морщусь, думая о красоте Эммы в этот момент, но быстро возвращаю связь с реальностью.
— Я без записи. К Натану Аристарховичу, — отвечаю я, но она поджимает губы и отрицательно мотает головой.
— Простите, увы, без записи к нему нельзя никак. Это наш генеральный директор и…
— И что? — не даю договорить я. — Я могу приходить к своему отцу, когда пожелаю. Если вы против, можете даже вызвать охрану, — чуть щурюсь я, глядя на неё с угрозой.
— Пр…простит…те, — начинает заикаться она. — Просто вы не похожи, поэтому я не подумала даже. Простите.
Я киваю и иду к лифту. У отца кабинет на последнем этаже: забрался повыше, чтобы спрятаться ото всех. Подниматься по лестнице мне лень. Створки открываются сразу, пропуская меня. Я поднимаюсь на нужный этаж, выхожу в коридор и сталкиваюсь с матерью Кристины. Женщина приветствует меня, широко улыбаясь.
— Артур, а вы с Кристиной ещё не обсудили вкус свадебного торта? Она определиться всё не может, измаялась бедная, даже схуднула за эти несколько дней.
Мы стоим около лифта, и я даже не знаю, как быстрее закончить этот разговор. Хотя нет — знаю. Я просто в очередной раз поведу себя, как свинья… Ну это они считают свинским поведением, а как по мне — экономия времени занятым человеком.
— Я торты не ем, пусть Кристина и думает, — отвечаю я. — Вы уж простите, но я спешу.
Я оставляю ошарашенную женщину за спиной и прохожу к кабинету отца, ругаясь себе под нос, что он выбрал самый последний по коридору. Неужели рядом не было подходящих?
Вхожу без стука и морщусь, так как едкий запах дыма сигаретного дыма проникает в носовые пазухи и щекочет их, вызывая отвращение.
— У тебя тут завеса, хоть топором её руби! — возмущаюсь я и присаживаюсь в кресло напротив него.
Властный мужчина чуть сдвигает брови на переносице, разглядывая меня. Я уже и не помню, всегда он был таким или стал после ухода матери.
— Привет! Какими судьбами? — спрашивает он, туша сигарету о край пепельницы.
— А мне нужен повод, чтобы прийти к родному отцу? — повторяю я его любимые слова с ухмылкой на лице и тут же добавляю: — Привет. Прости, что сразу не поздоровался.
Надо было бы и руку пожать, но мне что-то лень подниматься на ноги.
— И всё же… Ты пришёл не просто так, — с подозрением в голосе говорит отец.