Мне его даже жалко было. На вид ему лет семнадцать вообще. Ну может двадцать… Хрен эту молодежь разберешь, если честно.
— Ладно, если не хочешь, чтобы мой Суворов взял твой Измаил, то сиди не рыпайся, да выворачивай карманы. И медленно, понял? — спокойно, но с нажимом сказал я испуганному парнишке, сжавшемуся на земле.
На мои слова, парень никак не отреагировал, если не считать пары испуганных взглядов то на мой Кольт, то на культю. Это он что, думает что я ее себе сам что ли отпилил? Или просто инвалидов боится? Что он так пялится-то!?
— Слушай, парень, ты же не стена в женской бане? Нахрена в тебе дырка? Выворачивай карманы, говорю! А то может у тебя граната там? — начиная злится, проговорил я, недвусмысленно тыча в него дулом.
Но парень лишь испуганно закивал головой и протараторил кучу непонятных слов. Из них я узнал только «донт андерстенд» и «нихт ферштейн». Первому меня учили еще в суворовском, а второе я почерпнул из фильмов про войну… Блин, он немец что ли!? Твою же мать, я же по немецки-то нихрена не знаю. «Гитлер капут» только.
— Хенде-хох, окей? Карманен к инспекцишен… Да блин. Ну как там… Юр пакетс ту зе граунд, ферштейен? — хлопая себя по карманам, нес я какую-то белиберду, пока не почувствовал у себя за спиной чье-то присутствие.
Я уже успел десять раз обосраться и обругать себя за излишнюю расслабленность и глупость, но за спиной у меня оказался лишь ефрейтор. Он стоял неловко переминаясь с ноги на ногу и изо всех сил старался сдержать улыбку. Даже в темноте видно, блин…
— Там это, Кабанов еще одного поймал. Одну точнее. Но она без сознания. — доложил он, переводя взгляд то на меня, то на испуганного иностранца.
— Почему без сознания-то?
— Ну… Она Арфу стукнула, вроде бы. Он и разозлился, как я понимаю.
Заебись. Гребанный дамский угодник! Ну да ладно, ничего страшного. Не пристрелил и на том спасибо. В конце-концов, они по нам ракетами лупили, а мы им… Стоп, а они ли лупили вообще? Или их тут больше чем двое!? И как там Скоков с Пугачевым?
— Лисин, а ну-ка уточни у него, сколько их в группе было. — сказал я бойцу и не сводя взгляда с «задрота» и стараясь сделать лицо посуровее.
Ефрейтор что-то сказал, пацан что-то ответил… Блин, нихрена не понял.
— Эм, товарищ лейтенант, по-моему он француз. А я по французски только пардон да гандон знаю, если честно. Английский только. — смущенно доложил солдат, глядя на сжимающегося от страха парня.
Блин, час от часу не легче… Ну почему он не поляк какой-нибудь, а? Хотя нет их шипение я бы точно не понял. Ну да ладно. Он же француз, верно? А там Британия рядом. Они еще сто лет воевали, какой-то там Дюнкерк вместе обороняли и всякое такое… Хоть что-то должен же понимать?