— Да, спасибо, ага… да, я понял. Мы будем. Все формальности входят в оплату. Все… да… хорошо, до свидания. И вам.
Он нажал кнопку сброса вызова и посмотрел на Джима.
— Доброе утро, — поздоровался Боб.
— Не то слово, — ответил ему напарник, зайдя на кухню и набрав из-под крана воды. — Ну, так что? Ты что-нибудь нарыл?
— Пока ты развлекался? Да, — кивнул Боб, широко при этом зевнув и прикрыв рот кулаком. — Это было на удивление просто.
— Так с кем мы имеем дело? — с выдохом усаживаясь рядом с другом, спросил Джим.
— С неким Заком Джексоном, — ответил мужчина, читая информацию из ноутбука и листая вниз движением пальца по сенсору. — Умер в возрасте пятидесяти трех лет, а точнее, как я и предполагал, покончил жизнь самоубийством. Повесился на чердаке на одной из балок. В свое время он был очень богатым брокером, но обанкротился, и на этой почве свел счеты с жизнью. Но некоторые поговаривали, что он был психопатом с маниакальными наклонностями. В те времена про него водилось множество слухов. Люди поговаривали, что он насиловал и убивал замужних женщин, перерезая им горло от уха до уха, а затем выкидывал в мусорные баки по всему городу, но доказать его вину так и не смогли. Называли его «улыбчивым убийцей». Вот же у народа есть странный обычай давать всему имена. Короче говоря, Зак этот сволочью был редкостной.
— Видимо, не стал изменять привычкам, — невесело хмыкнул Джим, и, решив заварить себе свой любимый Хуаншань Маофэн, поднялся со стула, подошел к столу и нажал на кнопку чайника.
— Похоже на это, — кивнул мужчина. — Запудрил мозги Эдварду Блэку и заставил его перерезать всю свою семью, а когда тот отошел в тюрьме и осознал, что сделал, то не выдержал и тоже совершил самоубийство. Бедный мужик. Нравится же подобным тварям рушить человеческие жизни.
— Ты знаешь, где похоронен этот Зак? — спустя полминуты молчания задал вопрос Джим.
— Уже да, — кивнул Боб. — Поедем ночью.
— Как всегда. Мы же ночные охотники.
— Да. И лучше не бахвалиться об этом каждой встречной девчонке.
— Хватит тебе. Кстати, а кто тебе звонил? — вспомнил молодой человек о телефонном разговоре, который он застал, придя в номер.
— Предлагали работу, — Боб вышел из-за стола, закрыв при этом крышку ноутбука, и вновь широко зевнул. — Какой-то отель в России, рядом с Москвой. Называется «Падающая звезда», или как-то так. Говорят, жуткое место. Я решил, что мы должны им заняться.
— Серьезно? — удивленно вздернув брови, спросил его Джим. — Поедем в Россию?
— Да. Заказчик пообещал оплатить нам билеты в обе стороны и довольно неплохой гонорар. К тому же, я ни разу не был в Москве. Можешь ехать и покупать балалайку.