Жизнь в штабе идет так, как и рассказывал Вит: толпа тусуется то в столовой, то в конференц-зале, бухает, горланит, играет в карты, потом срывается куда-то целиком или частично, «по делам», а вечерами разбредается по комнатам со шлюхами, трахается, оргазмируя на весь дом...
– Это не шлюхи, – поясняет Вит. – Это их девушки.
– В чем разница? – морщусь я.
– В том, что шлюхи, проститутки и любые другие левые бабы сюда не допускаются: они могут растрепать о нас копам или бандам-противникам.
– Это правда настолько секретное место? – спрашиваю я издевательским шепотом. Вит смотрит на меня укоризненно:
– Вообще-то, да. Не зря мы переехали.
А по-моему, зря. Тут шумно, душно, тесно, людно, пьяно и уныло. Целыми днями я не делаю ровным счетом ничего. У меня нет связи с внешним миром: ни ноутбука, ни телефона. Когда я прошу дать мне хоть на полчаса выйти в интернет, Вит качает головой:
– Ни за что. Вдруг ты напишешь кому-то, чтобы тебе помогли сбежать.
– И что теперь? Я всю жизнь должна провести в этой изоляции?!
– Не знаю, – мужчина пожимает плечами. – От тебя зависит. Заслужи мое доверие – и сможешь хоть по всему миру кататься.
Легко сказать! Что я должна сделать для этого?
Я уже официально его жена – но этого мало.
Я сплю с ним и – будем честны! – мне это нравится! Этого мало.
Я не сбежала, когда его отец выпустил меня из спальни. Мало.
Я не пристрелила его, хотя могла... Могла ли? Нет. И он прекрасно знал это, играя на моих нервах. Тем более – мало!
Мы готовимся к чертовой свадьбе, но и этого мало, мало, мало, чтобы он начал доверять мне и дал хоть какую-нибудь свободу.
Я привыкла к нему – он уже не кажется мне страшным чудовищем, но я все равно хочу сбежать, потому что это – не моя жизнь. Возможно, он даже начинает нравиться мне, но он – не тот мужчина, о котором я мечтала, не тот, чьей женой я хотела бы стать... Он – преступник. Он должен сидеть в тюрьме вместе со всеми своими дружками и со своим папашей...
Тут мысли невольно переключаются на моего собственного отца. А что же он? Тоже преступник, тоже ублюдок, каких поискать... К нему я возвращаться не хочу, не хочу иметь с ним никаких дел.
Единственный мой выход – улететь заграницу, куда-нибудь в Европу, но так, чтобы он меня не нашел... Чтобы никто не нашел.
Но как это провернуть – я пока не знаю.
Три дня спустя Вит приносит мне букет цветов. Это вульгарные розы – не люблю их, – но сам жест все равно весьма великодушен. Я принимаю цветы с откровенным удивлением:
– Что нынче за праздник?
– У нас сегодня годовщина, – ухмыляется Вит.
– В смысле?