– Что ты себе позволяешь, щенок! – начинает было мой папаша, и тут я решаю все-таки вклиниться:
– Давай без оскорблений, папочка. О чем ты хотел поговорить? Говори при нас обоих, у меня от Вита секретов нет.
– Как скажешь, – папаша мерзко кривит губы, и я отвожу взгляд. Пальцы Вита незаметно поглаживают мою шею, и это, как ни странно, немного успокаивает. Я рада, что он рядом. – Как ты знаешь, у Анджея вышла новая коллекция. Мы поразмыслили и решили, что промо-фотосессию и показ можно сделать в свадебном стиле. А ты так удачно как раз выходишь замуж. Это будет идеальная реклама: и для коллекции, и для вашей свадьбы, на которую мы пригласим всех самых влиятельных людей...
– Я не буду лицом твоей новой коллекции, – отрезаю я, не дав ему договорить. – Мне хватает фарса со свадьбой. Катись к черту, папочка.
– О чем ты вообще говоришь, – этот человек явно не понимает, что я ему больше не принадлежу. Может, я по-прежнему невольница, но теперь я не в его клетке. – Ты всегда...
– Нет, – повторяю я. – Больше нет.
– Марина!
– Твоим последним приказом было заставить меня выйти замуж. Теперь я тебе не принадлежу. Теперь я принадлежу своему мужу.
Готова поспорить, от такого заявления у Вита в штанах вздрагивает и напрягается мужская плоть, но он не подает виду, лишь крепче сжимая мою шею и вторя моему решению:
– Если Марина против – думаю, мы можем идти, – с этими словами он поднимается с дивана и протягивает мне руку. Я встаю следом.
Но тут папаша просто взрывается: вскакивает с места, принимаясь размахивать руками и брызгать слюной.
– Неблагодарная тварь! Я вырастил тебя! Дал тебе все, что нужно! Образование, деньги, дом на берегу моря! Какого хрена ты выпендриваешься?! Думаешь, раз замуж вышла – я теперь над тобой власти не имею?! Да мне стоит только позвонить отцу твоего муженька – и все по-моему будет, ясно?! Тебе ясно, маленькая дрянь?!
Следующие десять секунд пролетают в моем сознании, как одна: Вит задвигает меня за спину, кулаки у него сжимаются, и он со всего размаха ударяет моего папашу в лицо. Тот валится спиной на собственный стол, ножки мебели скрежещут по полу, а Вит хватает меня за руку и тянет прочь из кабинета, в сторону общего коридора и лифта. Вслед нам смотрит ошалевший Кир.
Выбежав на улицу, я сразу прячусь за угол: не хочу, чтобы папаша, взирая со своего пятьдесят первого этажа, видел дочь-букашку, покачивающуюся растерянно между башнями-гигантами. Слезы невольно брызжут из глаз, и я не понимаю, что делаю, когда утыкаюсь лицом в плечо Вита и принимаюсь отчаянно рыдать.