— Мы возьмем две порции курицы в горчично-соевом маринаде и две кружки пива «Виктори Арт Брю». А еще пасту с помидорами, пожалуйста. Десерт закажем попозже.
Официант улыбается. Видимо, Олег тут постоянный клиент. По крайней мере, чтобы сделать заказ, ему даже не приходится открывать меню.
— Клево ты все помнишь, — говорю я, когда официант уходит.
— Годы практики, — Олег улыбается и откидывается на спинку кресла, рассматривая меня так, словно видит в первый раз.
— Что? — я невольно напрягаюсь.
— Ты правда очень красивая, — говорит он. Ну конечно, раньше-то в основном видел голой, вспотевшей и растрепанной. А тут я даже душ приняла. — Кем ты там, говоришь, работаешь?
— Я не говорила, — качаю головой. — Я учитель младших классов.
— Ого! — он как будто искренне удивляется. — А школа какая?
— Номер тридцать семь. Недалеко отсюда.
— Две станции метро, — Олег задумчиво кивает.
— А ты откуда знаешь? — удивляюсь я.
Мужчина щурится, видимо, соображая, отвечать или нет. Потом наконец сообщает:
— У меня там учится дочь.
Голова гудит, ноги становятся ватными.
У Олега есть дочь?!
Официант приносит пышущую жаром курицу, ее аромат бьет мне в нос, но я все равно чувствую только запахи муската и кардамона. Мысли путаются, на несколько секунд я как будто выпадаю из реальности.
Дочь — это ладно, это хорошо. Но ведь эта дочь — от кого-то. От какой-то женщины, о которой я не имею ни малейшего представления. Что, если…
— Ты женат?! — выдыхаю я с ужасом.
— Разведен, — хмыкает мужчина в ответ.
Я шумно выпускаю воздух из легких. Какое облегчение.
Олег не производит впечатление мужчины, который был связан семейными узами. И тем более не производит впечатление мужчины, у которого есть ребенок. У меня, конечно, не очень большой опыт, но даже за последний год я навидалась немало папаш: ответственных, безответственных, заботливых, затюканных, добродушных, строгих… разных. Но — папаш. Олег на папашу не тянет.
— И сколько же лет твоей дочери? — спрашиваю я.
— Восемь, — отвечает мужчина.
— Второй класс?
— Будет.
— А какая буква?
— «А».
Я кладу локти на стол, а сверху опускаю голову. Невольно мычу, осознавая весь кошмар ситуации. Олег смотрит на меня мрачно, немигающим взглядом. Он тоже уже все понял.
— Твою дочь зовут Мила, — сообщаю я тоном заправского Шерлока. — Потому что в моем классе только один ребенок с отчеством Олеговна. А твою бывшую жену — Кристина. И фамилия твоя — Нестеренко. И ты что, серьезно, мать твою, за целый гребанный учебный год ни разу не был на родительских собраниях, утренниках и мероприятиях?! Какого хрена, Олег?!