Твою же мать!
Подбегаю к ней, помогаю собрать волосы и смотрю в бледное лицо.
– Вит, с тобой нормально всё? – да чёрт, она от снега ничем не отличается. – Плохо? Может, домой поедешь?
Она отрицательно качает головой и что-то бубнит себе под нос:
– Не-не, я сейчас, в норме. Только немного…
Её опять рвёт.
– Нет уж, поедешь сегодня домой. Отлежишься. Отравилась что ли?
– Да-да, отравилась, – тараторит быстро. – Проклятые роллы… Да будь они прокляты…
– Вот, дома отлежись. Завтра тоже.
– Точно? – смотрит с какой-то надеждой.
– Да. Давай, отвезу тебя, – я помогаю Вите встать.
– А как же встреча? – капец, Вита блюет, ей плохо, а она о встрече думает.
– Ничего, перенесём, – держу её за плечо. – Идём. Завтра со всем разберусь.
Говорю, а сам вспоминаю, что завтра… С Леной в клинику ехать. Вот чёрт, это когда-нибудь закончится?
* * *
– Ну, идем, – усмехаюсь, наблюдая за Леной. Шагает гордая, только покинув такси.
– Почему нельзя было меня забрать, если я ехала сюда же? Ты обляпал меня мокрым снегом, – пыхтит, вытирая салфеткой пальто. – Пришлось такси вызывать. Я сама с трудом хожу, у меня всё же ребёночек.
– Начнём с того, – засовываю руки в карманы пальто. – Что, стерев свою штукатурку с лица, ты вполне можешь не заметить ребёнка. Он грамм триста-четыреста, не больше. А во-вторых… Ни одна девушка не сядет в салон моей пантерки.
Провожу пальцами по тёмному капоту и вспоминаю, что нужно заехать в автосервис.
– Да? – возмущённо кричит, направляясь к клинике. – Я как-то видела, что ты секретаршу свою подвозил.
– Помощницу, – цежу сквозь зубы.
– Ой, одно и тоже!
– Ты Виту с собой не равняй, – выплёвываю. Они как небо и земля. Вот вообще разные. Эту я хочу послать, только подумав о ней. А Виту… нет. Нужно будет позвонить и узнать, как её самочувствие. Вчера было отвратительное. – И лучше иди. Иначе я тебя убью. Я сегодня без чашки кофе.
– Перебьёшься.
– За языком следи.
На этом наша перепалка заканчивается.
Мы заходим в клинику, ищем нужный кабинет. Сдаём анализы. Говорят, что те придут через два дня. Пришлось дать на лапу, но оно того стоит. Хотя… Не знаю, что делать. Мысленно понимаю, что ребёнок мой. Но пытаюсь отрицать.
После клиники всё же еду домой. Эту клушу никуда завозить не стал – дал денег на такси.
И теперь из-за снегопада застрял в пробке. А домой дико хочу. К Виталине ещё заехать нужно.
Звоню ей – трубку не берёт. Случилось что-то?
Не успеваю набрать ещё раз – как на экране высвечивается абонент «Брат». Отвечаю, слежу за светофором и слышу родной голос Тимура:
– Как жизнь молодая?
– Честно? – выдыхаю. – Дерьмо.