Отпускаю ее губы.
– Я должна заплатить за свою жизнь телом? – вдруг спрашивает она.
А девчонка не глупа. Но то, как она это произносит, не нравится мне. Мне не хочется трахать ее плачущую или лежащую и отсчитывающую минуты подо мной.
Это уже похоже на вызов.
Строит из себя недотрогу. Но я же уже трахал ее. Хоть и первым, но трахал!
– Так, ладно, – произношу вслух. – Переодевайся и поднимайся в гостиную.
Она обнимает себя руками и опускает взгляд.
– Да, не бойся, – добавляю я. – Я не сделаю ничего такого, что ты не захочешь. Обещаю.
В ожидании прихода Даши достаю из бара бутылку того самого вина, которое она разбила тогда в машине. Из закуски только фрукты. Но большего и не надо.
Минуты ожидания ее прихода кажутся вечностью. Наконец, она приходит. Сейчас на ней короткое легкое платье. Мне нравится. Волосы собраны в хвост. И это позволяет еще лучше разглядеть черты ее красивого лица.
Наливаю вино в бокалы и подаю ей.
– Я не буду пить, – начинает спорить она.
– Ты не хочешь пожелать мне скорейшего выздоровления? – все ещё жду, когда она, наконец, возьмёт бокал. – Не выпьешь за мое здоровье? Ведь это по твоей вине я оказался в больнице.
Вижу, как она недовольно прикусывает губу, но протягивает руку за бокалом.
– За мое здоровье и твою жизнь! – подмигиваю я и чокаюсь с ней.
Наблюдаю, как она делает всего один глоток.
Беру ее бокал за ножку и не даю отвести ото рта. Даша удивлённо смотрит на меня.
– Помнишь, ты разбила бутылку коллекционного вина?
Недовольно хмурится.
– Да, не напрягайся ты так, – смеюсь я. – Речь не о расплате идёт.
Придвигаюсь к ней ещё ближе. Сейчас мне кажется, я даже слышу, как часто бьётся ее сердце.
– Я лишь хочу, – тихо и вкрадчиво говорю я, – чтобы ты прочувствовала вкус этого вина. Ты ведь до сих пор не понимаешь, как оно может столько стоить? Я прав?
Молча кивает.
– Давай, Даша, ты же уже взрослая девочка. Всего один бокал и ты поймёшь, какую ошибку тогда допустила.
Приподнимаю бокал так, чтобы вино полилось ей в рот. И она пьет. Но я так тороплюсь, что она не успевает и вино розовой струйкой стекает по подбородку вниз. По тонкой шее. На белоснежное платье. Расплывается там пятном.
Даша убирает почти пустой бокал и смотрит на эти пятна.
– Ничего страшного, – говорю я.
Достаю платок и пытаюсь промокнуть следы вина на все чаще вздымающейся груди.
Даже под тканью ощущаю, как твердеют соски под моими прикосновениями.
Замечаю мурашки на ключице Даши.
Опять смотрю ей в глаза. То ли от выпитого, то ли от моих прикосновений, но взгляд ее уже изменился.
– Даш… – приближаюсь к ней ещё ближе.