– Лекарь не надобен, – уверенно заявил старик, вставая и поправляя плащ. – Раны, сей подобные, зельями не лечатся, но ныне страшное позади. Воину Николаю следует полежать три дня, а вам за тем проследить, ибо горяч он и непоседлив. И еще скажу: яртов покуда не опасайтесь. Уезжает Волков – надолго ли, не ведаю. Думаю, дней несколько передохнуть сможете…
– Варфоломей Кириллович, – прервал его Корф, давно собиравшийся с духом. – Мне, право, странно об этом говорить, но, может, вы подскажете… Их атаман – этот Волков – обещал, что через пару месяцев я, прошу прощения, рассыплюсь в прах. Только, ради Бога, поймите меня правильно…
– Будь мужествен, воевода, – сурово ответил старик. – На все воля Божья. Я помолюсь за тебя…
– Ясно… – сдавленно выговорил Корф, дернув плечом. – Значит, месяца полтора у меня есть… Ну, а там…
– Пойду я, – сказал Варфоломей Кириллович и неторопливо направился к двери.
– Постойте! – встрепенулся Фрол. – А как же с этими, елы, ярытниками? Пули не берут… Чего делать-то…
– Ты мудр, воин Фроат, – улыбнулся старик.
– Я? Да, елы, восемь классов, техникум вечерний…
– Ты мудр, – повторил Варфоломей Кириллович. – В тебе мудрость дхаров. Не торопись, воин Фроат. Придет время – поймешь сам. А Всеслав Волков – не просто ярт, и умереть ему не от пули. Прощайте…
– Спасибо, господин профессор, – крикнул Корф вдогонку, но старик, не оглядываясь, вышел, закрыв за собою дверь.
– Так… – подумав, резюмировал барон. – Во-первых, в холодильнике еще осталась водка, а во-вторых, Фрол, вы сейчас объясните мне все, что тут произошло…
Келюс спал на диване, а Корф с Фролом сидели за кухонным столом в компании с двумя пустыми стаканами и досуха опорожненной бутылкой.
– Ладно, – говорил барон, ударяя ребром ладони по столу. – Спиритизм, флюиды, Мессмер, граф Дракула… Помилуйте, Фрол, может, обойдемся без господина Стокера? Ну, видел я… Господин краснопузый майор проходит аккурат сквозь дверь. Знаете, когда меня долбануло под Барановичами, я вообще видел такое, что, право, не решусь…
– Ну а что это по-твоему? – поинтересовался дхар.
– А хоть гипноз… Все-таки двадцатый век… Синематограф, аэропланы, этот… телевизор…
– Лады, – пожал плечами Фрол, – можешь не верить, елы. А эти, в карету их, «черные куртки» существуют?
– Угу, – согласился полковник. – И бестии преизрядные.
– Ну и спорить не о чем. Все равно этот… скантр у них, так что придется познакомиться поближе. Елы, а если их вправду пули не берут, даже серебряные?
Барон лишь скептически хмыкнул – фронтовой опыт подсказывал ему обратное. Подумав, он поинтересовался: