Он помолчал, глубоко затягиваясь сигаретой.
- Официальная версия такова: Забродов работал с Быковым на пару. Быков это тот самый жмурик с Ленинградского. Мочили они, значит, этих евреев, а сегодня... точнее, уже вчера заманили на квартиру Быкова некую Валентину Климову - вдову убитого Климова. Быков вроде бы наплел ей по телефону что-то насчет ее мужа - якобы что-то про него знает. Эта дура со всех ног летит к нему и попадает, само собой, как кур в ощип. В общем по рабочей версии, решили они ее изнасиловать, да Забродов где-то задержался и пришел, когда Быков уже взял ее в работу... Во время якобы возникшей ссоры Забродов застрелил Быкова из своего револьвера. Револьвер и пуля приобщены к делу тут вроде бы все чисто.
- Кто сочинил этот бред?
- Допрос Климовой проводил Рябцев.
Странное дело: протокол допроса есть, но Климова его не подписала. Рябцев говорит, у нее, мол, истерика началась, пришлось отпустить домой. И вот какая странная штука: звонил мой человек к ней на дом - нет там никого. У матери ее тоже нет. Сынишка ее там, а она не появлялась.
- Вот дерьмо.
- Это, полковник, еще не дерьмо. Ты дальше слушай. Забродова взяли омоновцы прямо на месте преступления с револьвером в руке. По их словам, он оказал вооруженное сопротивление.
- Трупов много?
- Да нет там никаких трупов, не считая Быкова.
- Значит, врут. Дальше.
- Дальше? Что ж дальше... Убит при попытке к бегству.
Мещеряков ударил по тормозам так, что машину развернуло поперек дороги, а Сорокин едва не пробил головой стекло. Некоторое время оба молчали.
- Только ты давай, того... без истерик, - сказал наконец Сорокин. - Может, мне за руль сесть?
- Подожди, сейчас.
Мещеряков тронул машину с места и повел ее дальше.
- Где тело? - спросил он.
- Ищут.
- Фу, - с облегчением вздохнул Мещеряков. - Напугал ты меня, полковник. Шутки у тебя...
Сорокин с любопытством посмотрел на него.
- А ты оптимист.
- Да нет, просто я знаю Забродова. Только почему эти дуболомы так уверены, что он убит, если тело все еще ищут? Где они его ищут-то?
- Есть тут за городом, совсем недалеко, глиняный карьер.
- Ого! Вот это крюк!
- Не спорю... Вроде поучить они его хотели - помял он там кого-то при задержании, что ли... Ну, ты же эту породу знаешь.
- Знаю. Одни сволочи на улицах к прохожим пристают, а другие такие же за ними бегают.
- Ну, ты не очень-то... Не все же такие.
- Наверное, не все. Дальше что?
- Ну, вывели они его из машины, а он их растолкал - и бежать. Они его и срезали. Упал в карьер, а там глубина метров десять, а то и все пятнадцать, да глина, да вода мутная... Сразу не найдешь. Я понимаю, тебе в это верить не хочется, да ведь они тоже не дети - постояли, проверили. Не вынырнул он.