— Хороша я, хороша-а, — затянула я нарочно визгливым голосом.
— Плохо лишь оде-ета! — подтянула Лизавета так же противно.
На пороге появился Валерик с ребенком на руках и вытаращил глаза, глядя, как мы с Лизаветой, обнявшись, грянули хором:
— Никто замуж не берет собственно за э-это!
— Мам, а ты с кем идешь-то? — вспомнила дочь. — Неужели с тем лохматым?
— На своего-то посмотри, — притворно рассердилась я.
— Да ладно, встречайся с кем хочешь, мы тебе не запрещаем.
— Ну спасибо, дорогие детки.
***
Надо отдать должное Владимиру Ивановичу, он пробовал причесаться. Но волос было слишком много, расческе с ними не справиться. Я хотела было спросить, почему он не подстрижется, но вовремя прикусила язык — не успели познакомиться, а я уже делаю ему замечание по поводу внешнего вида.
Мы вошли в галерею, Владимира пустили как старого знакомого. Народа там было мало — два парня что-то перетаскивали и перевешивали, пожилая женщина в рабочем халате протирала стекла.
— Здравствуйте, Вера Сергеевна! — окликнул ее Владимир.
— Володенька, милый! — обрадовалась она. — Как там Нина?
— Все нормально, я вчера днем был, в конце недели обещали выписать.
Он познакомил нас, представив меня как добрую женщину, которая взяла к себе на время такса Ромуальда. Мы пошли было к тому месту, где висели работы Пятакова, там должно было быть три штуки, но я остановилась:
— Володя, можно я сама их найду?
Он удивился:
— Сегодня все перевешивают, подписей под картинами нет.
— Все же я попробую.
Я пошла вдоль картин одна, сама себе удивляясь. Зачем я ему такое предложила? Теперь опозорюсь, ведь я совершенно не разбираюсь в живописи. Самое ужасное, что я абсолютно себе не представляла, в какой манере он пишет. Может, у него женщины с глазами на лбу или по всему холсту разноцветные геометрические фигуры?
Лучше бы фигуры, тогда можно было бы говорить об удачном сочетании цветов, а вот если циклопистые тетки или синие покойники… Хотя, я слышала, такое сейчас не в моде, иностранцы не покупают.
Я медленно дрейфовала, рассеянно переводя взгляд с одной картины на другую, как вдруг среди городских пейзажей мое внимание привлек один натюрморт. На теплом желто-коричневом фоне была изображена половина ярко-оранжевой тыквы, даже не половина, а одна треть. Рядом лежали два бордовых помидора, старая деревянная солонка и большой столовый нож. Все это, очевидно, находилось на столе, потому что был виден кусок поверхности, покрытый выцветшей клеенкой. Я встала как вкопанная. Натюрморт здорово отличался от всего, что было в галерее. Все на нем было таким обыденным и вместе с тем интересным. И хоть фон был коричневым, но картина совсем не казалась мрачной. Я вспомнила, что уже видела эту картину или похожую на нее. Та выставка, «13». Я закрыла глаза, постояла немножко, представила, как я иду тогда, пять лет назад, по залу в ДК имени Орджоникидзе, где проводилась выставка, вот там висит этот натюрморт — подпись — Пятаков! Ура, все точно!