— Круглов Виктор Анатольевич.
— В Москве.
— Нет, временно не работаю.
— У гостиницы стоял, ожидая клиента.
— Да, знаю, но я же не работаю, нужны были деньги.
— Этого человека? Нет, не знал и раньше не видел.
— Ничего подозрительного не заметил.
И так далее, и тому подобное. Иногда Виктору казалось, что все случившееся — кошмарный сон, что это произошло не с ним. Может быть, если бы его оставили в покое, он бы эти жуткие воспоминания благополучно похоронил где-нибудь на задворках памяти. Но его внимательные собеседники не давали ему такой возможности.
Сначала это были ребята в серых милицейских мундирах, потом — в синих прокурорских. Теперь вот их сменил вежливый молодой человек в скромном цивильном костюме. Он оказался сотрудником ФСБ и беседовал с Виктором в неприметном особнячке без опознавательных знаков. С его появлением вопросы приобрели несколько иной характер, стали более детальными и заковыристыми. Они как бы вытекали один из другого, устоявшаяся в общем и целом картина трагедии стала обрастать новыми подробностями. Правда, для этого приходилось сильно напрягаться, мысленно реконструируя тот злополучный день, а это давалось Виктору весьма тяжело.
Вот, к примеру, вопрос: почему он поставил свою машину именно в том месте, где его в итоге и нашел клиент? Ну как, почему? От подъезда его наверняка прогнали бы — швейцар, охранники. Он чужой, а чужих нигде не любят.
— Так ведь вас от гостиницы видно было плохо? — уточнил собеседник Виктора.
— Почему? От главного подъезда нормально видно. Иностранец же меня заметил.
— Может, он из окна вас углядел? — гнул свое сотрудник ФСБ.
— Вряд ли, что ему в окне торчать — вышел на улицу, и все. Там ведь еще вокруг могли стоять машины, просто совпало так — никого в тот момент не было. К тому же, — Виктор помедлил, вспоминая, — если бы он в окно выглядывал, я вполне мог его заметить.
— Почему? — удивился молодой человек.
— Да я там, наверное, минут сорок загорал, от нечего делать окна разглядывал.
— Но вы же стояли не напротив здания, а под углом. Что же вам там было видно?
— Ну так, кое-что видел. Мойщики окон там висели.
— И все?
— Еще женщина высовывалась из окна. Кажется, рыжая.
— Вспоминайте, вспоминайте, — наседал на него собеседник.
Виктор, совершенно не понимая, что это тот прицепился к такой ерунде, силился вспомнить, что же и кого он видел, сидя в машине. И, кажется, вспомнил.
— Мужик там был в окне одном. Руками размахивал и вроде бы разговаривал с кем-то. То отойдет от окна, то снова вернется.
— Вы помните, как он выглядел?
— Лица не рассмотрел — далеко. Кажется, он был в чем-то светлом. Может, в белой рубашке…