– А врача вызывали?
– Нет, – Пидпалый махнул рукой. – Зачем? Кто я им? Что с меня взять?
Виктор подошел к телефону, вызвал скорую.
– Это зря! – старик снова махнул рукой. – Приедут и уедут, я их знаю…
– Сидите, я чай сделаю! – скомандовал Виктор и пошел на кухню.
Стол на кухне был завален грязной посудой, объедками. В чашках отмокали окурки. Виктор взял две чашки, набрал в них воды и слил ее вместе с окурками в раковину. Сполоснул чашки, потом поставил на плиту чайник.
Время шло. Уже и чай был готов, и сидели они молча за столом в комнате. Не разговаривая, в ожидании. На лице старика блуждала ироническая полуулыбка. Он посматривал время от времени на Виктора.
– Я тебе говорил, что я застал лучшее, что было в этой жизни… – назидательно проговорил он слабым сиплым голосом.
Виктор не ответил.
Наконец в дверь позвонили. Зашли фельдшер и санитар.
– Кто больной? – спросил фельдшер, пальцами правой руки «выкручивая» горелый табак из только что потушенной сигареты.
– Он! – Виктор кивнул на старика.
– Что болит? – спросил фельдшер, присматриваясь к лицу Пидпалого.
– Живот… вот тут, – старик показал рукой.
– Ношпу дать? – спросил фельдшер, оглядываясь на санитара, бродившего кислым взглядом по стенам комнаты.
– Не надо, не поможет, – проговорил Пидпалый. – Уже принимал…
– Ну у нас больше ничего нет, – развел руками фельдшер. – Поехали! – он махнул рукой санитару, поворачиваясь к выходу.
– Постойте! – сказал Виктор и фельдшер уперся в него вопросительным взглядом.
– Чего? – спросил он.
– А в больницу вы его отвезти можете?
– Отвезти можем, да кто его примет? – фельдшер почти искренне вздохнул.
Виктор достал из кармана пятьдесят долларов, протянул фельдшеру.
– Может, все-таки примут? – спросил Виктор.
Фельдшер замялся, еще раз, словно прицениваясь, посмотрел на старика.
– Может, в Октябрьскую примут… – сказал он и пожал плечами.
Потом, приблизившись к Виктору как-то боком, неуклюже взял зеленую купюру и сунул в карман грязного халата.
Виктор наклонился над столом, нашел карандаш и кусок бумаги. Написал свой номер телефона.
– На, – протянул он бумажку фельдшеру. – Позвонишь, скажешь как он и где…
Фельдшер кивнул.
– Пошли! – бросил он старику.
Старик засуетился, неуверенной походкой зашел на кухню, вернулся – что-то звякнуло в его дрожащей руке.
– Витя, – сказал он. – Возьми ключи, закроешь потом…
Фельдшер и санитар терпеливо подождали, пока Пидпалый оденется. Потом увели его, словно он был не больным, а заключенным.
Оставшись один в чужой квартире, Виктор долго сидел за столом, дышал спертым пыльным воздухом, в котором носился раздражающий запах теплой сырости. Было как-то не по себе.