То, что я дебил, — в доказательствах теперь не нуждается. И можно жаловаться на трудное детство, недостаток витаминов, мокрые штаны и скользкие подоконники… Ума это, увы, уже не прибавит. Особенно в моем возрасте.
Аналитик недоделанный… Я почему-то решил, что события начались с появлением амбала на пляже. Понятно, эмоциональная встряска. Но потом-то голову мою мог посетить такой простецкий вопрос, что примитивно сформулировал Ларсен:
«Тебе у дома или на набережной моря показалось мало?»
Володя-Ларсен ждет ответа. Правдивого. А я врать и не собираюсь, — судя по всему, от того, как отвечу, зависит моя жизнь. Для кого-то, может, и пустячок, а для меня «агхиважно»!
Задумавшись, краем глаза наблюдаю, как дедок манипулирует моими ампулками.
Похоже, он решил, что там морфий. Взбивает содержимое и… ловко обламывает кончик. Я успел зажмуриться и задержать дыхание полусекундой раньше.
В ампулке — сжиженный газ, стенки — из особого стекла и только потому не лопаются. За секунду газ испаряется полностью и заполняет собой помещение.
Комнатка небольшая, так что концентрация достаточная. Отсчитываю десять секунд.
Еще пять — контрольных. После этого газ распадается или аннигилируется — это уже не моя епархия. Главное, становится безвреден.
Выдыхаю, открываю глаза… И понимаю, чего я ждал пятнадцать долгих секунд, — стука упавшего тела. Трое боссов за столом уронили головы на руки, а Хасан — стоит в трех шагах от меня, закрыв глаза. Он успел уловить мою реакцию («редкого таланта мужчина, особенно в своем роде») и повторить ее. Сейчас он стоит, весь обратившись в слух, как пишут в романах.
Легонько вытягиваю нож из-под штанины, стараясь нешуметь. Движение пустяшное, но Хасан услышал. Открыл глаза. Бросил мгновенный взгляд на стол. То, что боссы не мертвы, а лишь усыплены, — вряд ли меня оправдает. Хасан улыбается, взгляд его стекленеет…
Бросаю нож — чтобы выиграть время, выхватываю второй из-за спины, передвигаюсь к стене. Хасан уходит от броска артистично-легким наклоном, слегка перемещается ближе ко мне, мягко, как кот на задних лапах. Двумя пальцами правой руки перебирает снятый с пояса нож: вверх — вниз, вверх — вниз…
Шансов у меня против него — один из ста. Но упускать этот один я не собираюсь. Внимательно контролируя его ноги, замахиваюсь, словно для броска, и с силой втыкаю нож в электропроводку…
Вспышка — и темнота. Полная.
Успеваю сделать шаг в сторону — страшный удар в плечо, падаю и чувствую летящее на меня упругое тело. Перекатываюсь, роняю правую руку резко вниз и крепко сжимаю холодную сталь стилета. Прыжок, противник летит на меня, и я вслепую бросаю кулак вперед. Тело сшибает меня навзничь, отточенное лезвие ножа скользит от плеча к груди, разрезая кожу, по телу пробегает судорога… Кончено.