Бросаю наугад правый прямой. Попал!
«Что ты его гладишь! Он же тебя бьет!» — Это голос Вити Егорова, моего тренера.
Я застыл на месте. Уловил кожей щек неуловимое колебание воздуха…
Противник начал атаку. Я завалил корпус чуть вправо, бросил левую руку вразрез.
Голову обдало волной, холодя мокрый висок… Моя левая вошла жестко и плотно.
«Молодец! Вот так и давай». — Голос тренера теперь спокоен.
Сейчас я его завалю. Рука ухает, как в мешок… Почему же он не падает?
Должен же!
Я чувствую, как доски пола упруго прогнулись под тяжело осевшим телом.
Гонг!
Сижу в своем углу, стараюсь часто и глубоко дышать, чтобы восстановить силы. Не знаю, сколько раундов прошло, сколько впереди…
На ринге — рекламщики. Звучит какой-то музон ритмический наподобие «чижика-пыжика», под него маршируют едва одетые девицы в длинных сапогах, в поднятых Руках они держат рекламные проспекты. Голос диктора, одновременно наглый и бархатисто-сладкий, тягучий, вешает согласно прейскуранту:
МЫ ОБНАЛИЧИМ ВАШИ БЕЗНАЛИЧНЫЕ!
МЫ ОБЕЗЛИЧИМ ВАШИ НАЛИЧНЫЕ!
МЫ ПРЕВРАТИМ ВАШИ НЕТРУДОВЫЕ В ВАШИ КРОВНЫЕ!
«Кровные… Кровные… Кровные», — густо разносится по залу. Девицы на ринге одна за другой сбрасывают коротенькие платьица и маршируют по кругу голышом. Зал ревет. Откуда-то сверху на ринг сыплются долларовые бумажки. Зал неистовствует. Девицы одна за другой натягивают символические платьица долларового же цвета, извлеченные из ботфорт с фантастической ловкостью, и покидают помост под бодрый марш: «Весна идет, весне дорогу!..»
А диктор продолжает вещать, голос его вибрирует от вкрадчивости до упоенного восторга:
ГОЛОСУЙТЕ ЗА КАНДИДАТА «НОВОГО АЛЬЯНСА»!
ОТРЕЧЕМСЯ ОТ ОТЖИВШИХ ДОГМ!
ВЕСЬ МИР — У ТВОИХ НОГ!
НОВОЕ ПОКОЛЕНИЕ ВЫБИРАЕТ «НОВЫЙ АЛЬЯНС»!
На потолке раскрываются невидимые шлюзы, и долларовые бумажки густо падают на зрительские ряды. Рев зала сливается в протяжный неистовый вой. Голос диктора дрожит, словно от сдерживаемого оргазма:
НОВЫЙ ПРЕЗИДЕНТ — ЭТО «НОВЫЙ АЛЬЯНС»!
Голос тонет в стоне зала.
А минутный перерыв все не кончается. Может, это уже победа? Или — поражение?
Чья-то рука подает мне бутылочку: «Освежись!»
Нет, пить я не собираюсь, просто рот прополощу. Ну надо же, портвейн, крымский.
«Бутылочка не нужна?»
«Что?»
«Бутылочку забрать… И — ничего более. Бутылочку…»
Рядом, просительно согнувшись, стоит мужичонка — собиратель тары. Одет он странно — в стеганый халат, в каких ходят на Востоке, на плечах — погоны, причем один — капитанский, другой — майорский.
«Премного, премного благодарны», — кланяясь, мужичонка пятится, поднимает лицо, как-то неуловимо изменившееся и вроде знакомое, добавляет: «Привет вам от Хасана. Покойного!» Снова заиграла музыка. Куда исчез мужичонка, я не заметил.