Первая Кровь (Моррелл) - страница 68

Далеко спра­ва опять проз­ву­ча­ли выс­т­ре­лы. По­че­му, ин­те­рес­но? Он сто­ял, под­ра­ги­вая, и с не­до­уме­ни­ем ждал. По край­ней ме­ре его выс­т­рел соль­ет­ся с те­ми и не прив­ле­чет к се­бе вни­ма­ния. Ночью це­лить­ся всег­да труд­но, но со све­тя­щей­ся крас­кой­, ко­то­рую ста­рик на­нес на при­цел, у не­го есть шанс. Он ждал и ждал, му­ча­ясь от жут­ко­го го­ло­да, но вот на­ко­нец раз­дал­ся оди­но­кий и ед­ва слыш­ный хло­пок крыль­ев. Под­няв гла­за, Рэм­бо уви­дел стре­ми­тель­но приб­ли­жа­ющий­ся си­лу­эт. Со­ва се­ла на де­ре­во. Раз, два, он вски­нул вин­тов­ку к пле­чу, це­лясь в тем­ное пят­но. Три, че­ты­ре, он нап­ряг мыш­цы, что­бы унять дрожь. Ка-ранг! От­да­ча болью по­лос­ну­ла по реб­рам, он без сил прис­ло­нил­ся к ска­ле, ду­мая, что мог про­мах­нуть­ся, а со­ва уле­те­ла бы от не­го, но уви­дел как тем­ное пят­но ше­вель­ну­лось. По­том мяг­ко упа­ло с де­ре­ва, и за­дев вет­ку, сли­лось с чер­ной зем­лей.

Собрав ос­тат­ки сил, он вер­нул­ся в пе­ще­ру, лег, рас­смот­рел со­ву. Ста­рая, ре­шил он, жес­т­кая.

А по­че­му где-то там стре­ля­ли, он так и не по­нял.

Машина «Ско­рой по­мо­щи», за­вы­вая си­ре­ной­, пром­ча­лась ми­мо ком­му­ни­ка­ци­он­но­го гру­зо­ви­ка, за ней прош­ли три гру­зо­ви­ка, пол­ные граж­дан­с­ких – те гром­ко се­то­ва­ли, что-то кри­ча­ли на­ци­ональ­ным гвар­дей­цам вдоль до­ро­ги. За гру­зо­ви­ка­ми сле­до­ва­ли две ма­ши­ны по­ли­ции шта­та, ко­то­рые за всем прис­мат­ри­ва­ли. Тисл пос­то­ял у обо­чи­ны, ос­ве­ща­емый фа­ра­ми, по­ка­чал го­ло­вой и вер­нул­ся к ком­му­ни­ка­ци­он­но­му гру­зо­ви­ку.

– Не из­вес­т­но еще, сколь­ко ра­не­ных? – спро­сил он у ра­дис­та.

– Только что со­об­щи­ли. Один из них. Один из на­ших. Граж­дан­с­кий по­лу­чил пу­лю в ко­лен­ную ча­шеч­ку, а наш в го­ло­ву.

– О! – Тисл на мгно­ве­ние зак­рыл гла­за.

– Санитар ска­зал, он мо­жет не до­тя­нуть до боль­ни­цы.

Может, мрач­но по­ду­мал Тисл. На­вер­ня­ка не до­жи­вет, ес­ли учесть, что уже трое су­ток под­ряд все скла­ды­ва­ет­ся да­ле­ко не в их поль­зу. Ум­рет по до­ро­ге.

– Я был с ним зна­ком? Хо­тя нет. По­го­ди­те. Луч­ше не на­до мне го­во­рить. Сре­ди мер­т­вых уже и так хва­та­ет тех, ко­то­рых я знал. Луч­ше бы соб­ра­ли этих пьяниц в од­но мес­то, где они боль­ше ни­ко­го не смо­гут под­с­т­ре­лить. В гру­зо­ви­ках си­де­ли пос­лед­ние из них?

– Керн ду­ма­ет, что да, но он в этом не уве­рен.

– Значит, в ле­су мо­жет ока­зать­ся це­лая сот­ня.

Господи, луч­ше бы это про­изош­ло меж­ду ва­ми дву­мя, то­бой и пар­нем. Сколь­ко еще лю­дей по­гиб­нет, преж­де чем все это кон­чит­ся?