Первая Кровь (Моррелл) - страница 83

Этот про­вал при­вел Рэм­бо на по­ло­гий выс­туп – там рев во­ды был ог­лу­ши­тель­ным.

Рэмбо пос­ве­тил до­го­ра­ющим фа­ке­лом вниз – по­ток во­до­во­ро­том ухо­дил в от­вер­с­тие под выс­ту­пом. Это был вы­ход для во­ды, но не для Рэм­бо. Он от­б­ро­сил до­го­рев­ший фа­кел и ока­зал­ся в пол­ней­шей тем­но­те. В та­кой тьме ему еще не при­хо­ди­лось бы­вать, а вни­зу бу­ше­вал по­ток, в ко­то­рый он мог упасть при ма­лей­шей не­ос­то­рож­нос­ти. Рэм­бо нап­ряг­ся, ожи­дая, что ско­ро при­вык­нет к тем­но­те. Но не при­вык, на­чал по­ша­ты­вать­ся, те­ряя рав­но­ве­сие, и был вы­нуж­ден опус­тить­ся на чет­ве­рень­ки. Он мед­лен­но по­полз к уз­кой ще­ли в кон­це выс­ту­па, ко­то­рую ус­пел рас­смот­реть, ког­да до­го­ра­ли пос­лед­ние ис­к­ры фа­ке­ла. Что­бы про­лезть в щель, приш­лось при­жать­ся жи­во­том к кам­ню. В прос­ве­те ще­ли тор­ча­ли ос­т­рые кам­ни, они рва­ли одеж­ду, ца­ра­па­ли ко­жу. Рэм­бо пос­та­ны­вал от бо­ли в реб­рах.

А по­том он за­орал в го­лос. И не из-за ре­бер. Ког­да он очу­тил­ся в ка­ме­ре, где уже мож­но бы­ло при­под­нять го­ло­ву и про­тя­нул ру­ку впе­ред, то уго­дил в ка­кую-то слизь. Ко­мок сли­зи плюх­нул­ся ему на шею, кто-то уку­сил его за па­лец, кто-то кро­шеч­ный про­бе­жал по ру­ке. Он ле­жал в тол­с­том слое сли­зи, ко­то­рая быс­т­ро про­пи­ты­ва­ла одеж­ду, хо­ло­ди­ла жи­вот. Он ус­лы­шал писк мно­жес­т­ва жи­вых су­ществ, кар­тон­ное пот­рес­ки­ва­ние крыль­ев над го­ло­вой. О Гос­по­ди, это же ле­ту­чие мы­ши! А кро­шеч­ные су­щес­т­ва – жу­ки, ко­то­рые всег­да жи­вут в ко­ло­ни­ях ле­ту­чих мы­шей­, пи­та­ясь их по­ме­том и те­ла­ми умер­ших жи­вот­ных. Что же де­лать? Ле­ту­чие мы­ши – это бе­шен­с­т­во, каж­дая третья ко­ло­ния мы­шей за­ра­же­на бе­шен­с­т­вом.

Может хва­тить од­но­го уку­са… Но и пу­ти на­зад нет. А впе­ред – есть: мы­ши-то вы­ле­та­ют на во­лю…

Рэмбо с тру­дом под­нял­ся на но­ги и по­шел, глу­бо­ко увя­зая в по­лу­жид­ком слое, ни­че­го не ви­дя вок­руг и ори­ен­ти­ру­ясь лишь по лег­ко­му ду­но­ве­нию вет­ра. Он с тре­во­гой прис­лу­ши­вал­ся к ше­лес­ту крыль­ев над го­ло­вой – ше­лест ста­но­вил­ся все силь­ней­… Вдруг Рэм­бо нат­к­нул­ся на ка­мень, чуть не упал и об­на­ру­жил, что ка­мень боль­шой и плос­кий – мож­но от­дох­нуть! Он за­та­ил­ся. Сто­ит ему ус­нуть и мы­ши пос­те­пен­но ус­по­ко­ят­ся…

Рэмбо не знал, как дол­го про­был в за­бытьи, ле­жа на кам­не, мок­рый и за­мер­з­ший. Прос­нул­ся он от­то­го, что по ли­цу ста­ли за­де­вать крылья ле­ту­чих мы­шей. Сна­ча­ла это бы­ли лег­кие ред­кие ка­са­ния, по­том они учас­ти­лись… Рэм­бо вско­чил и на­чал от­ма­хи­вать­ся ру­ка­ми. Мы­ши ле­та­ли сплош­ным об­ла­ком, ста­ло труд­но ды­шать. По­лу­за­дав­лен­ный­, по­лу­за­ду­шен­ный­, Рэм­бо, при­ги­ба­ясь как мож­но ни­же, пе­рес­тал соп­ро­тив­лять­ся и поз­во­лил по­то­ку мы­шей ув­лечь за со­бой. И на­ко­нец по­нял, в чем де­ло: мы­ши не на­па­да­ли на не­го, они ле­те­ли все сра­зу на­ру­жу. Он рас­сме­ял­ся от об­лег­че­ния. На­вер­ное, уже нас­ту­пи­ла ночь, и мы­ши это по­чув­с­т­во­ва­ли. Зна­чит, спал он дол­го. Вот ду­рак, по­ду­мал Рэм­бо, сра­жал­ся с ни­ми как су­мас­шед­ший­, а они все вре­мя ука­зы­ва­ли мне до­ро­гу…