Именно его, Карло Миллера, Росита долго и до сих пор безуспешно разыскивала в столице. А теперь вот, встретив, побежала прочь. Спроси ее — и сама, наверное, не сумела бы объяснить, почему…
С той печальной ночи, как пропал Гарсиа, она часто возвращалась в мыслях к бразильцу, который стал теперь помощником генерала. Постепенно желание встретить его превратилось для Роситы в необходимость.
Проще всего было бы, конечно, попытаться разыскать Миллера в Комитете общественного спокойствия. Росита множество раз проходила мимо мрачного серого здания, у входа в которое всегда маячила охрана, и… не решалась подойти к двери. Да и если бы решилась, кто с ней станет там разговаривать?
«Нет, — думала Росита, — встреча должна быть случайной. Лучше всего, если она произойдет на улице. Нужно перехитрить Миллера, расспросить его о Гарсиа исподволь, так, чтобы тот ничего не заподозрил».
…Миллер догнал Роситу и схватил ее за руку.
— Почему ты бежишь от меня, красотка? Разве я такой страшный? — произнес он по-испански.
— Пустите!
— Не спеши.
— У меня нет свободного времени, — сказала Росита, не очень-то настойчиво пытаясь освободить руку.
Миллер улыбнулся.
— У меня тоже нет свободного времени, — произнес он, — однако же, как видишь, я готов быть с тобой.
Улыбка Миллера казалась Росите неестественной. Она с трудом подавляла в себе неприязнь к этому человеку. Только теперь она поняла, почему побежала: вблизи Карло Миллер показался ей страшным.
— Ты живешь в Санта-Рите?
— Нет, — ответила Росита, лишь мгновение поколебавшись.
— Где же ты обитаешь, крошка?
— В фавелах, близ Королевской впадины.
— О, цветок фавел! — воскликнул Миллер. — Кстати, я давно собираюсь побывать там. Пригласишь меня в гости?
Росита пожала плечами.
— Как тебя зовут? — не отставал он.
— Росита.
— Прекрасное имя!
— А вас как зовут?
Миллер удивленно посмотрел на нее:
— Разве ты не знаешь меня?
Росита покачала головой.
— Откуда мне вас знать? — произнесла она. — Я ведь не живу в Санта-Рите, только иногда приезжаю сюда.
— Меня зовут Карло.
— Вы итальянец?
— Ишь ты, какая любопытная!
— У вас итальянское имя.
— А какая разница — итальянец, бразилец или, допустим, оливиец? — заметил Миллер. — Главное, чтобы люди верили друг другу, любили друг друга. Разве не так?
— Так, — согласилась Росита.
— Пойдем, — предложил Миллер. — Что же мы стоим?
Они медленно двинулись по улице.
Росита шла рядом с Миллером, стараясь выглядеть этакой бесшабашной и недалекой девчонкой с городской окраины. Она с самого начала решила говорить правду в той мере, в какой это допустимо. Лгать Росита не умела и боялась запутаться. Ее покойная мать любила повторять, что лжецу приходится труднее всех, потому что он должен запоминать то, что придумает.