Ее руки, порхавшие около цветков, остановились.
— Да? — снова произнесла она.
— Нет никакого основания для тревоги, — сказал он, — мы являемся...
— Но я совсем не волнуюсь, — возразила она.
Но ее руки все еще не двигались, а приветливая улыбка на симпатичном лице казалась застывшей. Только зеленые глаза были в движении. Внимательные. Оценивающие.
— Мисс Рейнез, вам знаком мужчина по имени Мартин Боулз? — спросил Мейер.
— С ним что-нибудь случилось? — испугалась она.
— Нет, нет, — успокоил ее Карелла.
— Тогда?..
— Это всего лишь обычное расследование, — сказал Мейер.
Для криминалиста это бы много значило. Но Лидия Рейнез не была криминалистом.
— Вы знаете его? — спросил Карелла.
— Да, он брокер, работающий с моими вкладами, — объяснила она, — в фирме «Лауб, Кремер, Стал и Уорт».
— Когда вы видели его в последний раз? — спросил Карелла.
— Он исчез или что-нибудь в этом роде?
Она выглядела озадаченной. С ним ничего не случилось, иначе они тут же сказали бы ей об этом. В настоящее время они хотели только узнать, когда она видела его в последний раз. Почему? Но если он не исчез или что-нибудь в этом роде, то зачем? Все это было ясно видно на ее лице и в ее глазах. Она была либо очень хорошей актрисой, или Боулз не звонил ей с предупреждением об этом визите.
— Нет, он не исчез, — успокоил Мейер, приятно улыбаясь и кивая. — На самом деле мы только что его видели... Когда это было, Стив? Полчаса назад? Сорок минут?
— Что-то около этого, — подтвердил Карелла.
Она несколько расслабилась. Они все еще не сказали ей, что Боулз использовал встречу с ней в понедельник в качестве алиби. Они хотели услышать это от нее самой.
— Вы не могли бы сказать, когда вы видели его последний раз? — спросил Мейер.
— Я с ним завтракала в понедельник, — сказала Лидия. — Я уверена, что у меня в книге есть об этом запись.
Она еще раз ласково прикоснулась к цветочной икебане, взглянула на нее оценивающим и восторженным взглядом, затем подошла к маленькой полке возле холодильных камер, с прозрачными дверцами, и села на стул позади полки. При этом она, как было видно Карелле, скрестила свои красивой формы ноги и открыла ящик, в котором лежала книга записей. Это был толстый блокнот, обтянутый черной кожей. Она быстро открыла его на том месте, где широкая бумажная закладка отмечала текущий день, и стала перелистывать назад.
— Да, здесь это есть, — произнесла она и подняла глаза. Точно те же слова, которые произнес Боулз, когда нашел нужную запись в своем календаре.
— Да. Это было в понедельник, седьмого числа.
— На этот день у вас с ним был намечен завтрак, — сказал Карелла. — Да, — согласилась она. — Здесь есть запись. — Она развернула страницу так, чтобы он смог в этом убедиться. В витиеватой записи от руки, которую Карелла посчитал ее собственной, он прочел следующие слова: