— Возможно, но только все это очень грустно. Гораздо проще весной, когда думать ни о чем не хочется. Хочется просто радоваться, часто беспричинно.
— Весна — пора беспричинной радости, а осень — пора беспричинной грусти, — улыбнулся Денис. — Жаль, что человек не может перемещаться во временах года по своему желанию. Сел на самолет — и улетел в весну. Надоело радоваться — переместился в осень…
Кристина улыбнулась.
— Ты это очень здорово сказал. Нужно запомнить. Знаешь, я ведь собираю умные и красивые мысли. И грустные мысли иногда тоже собираю.
— Странная коллекция…
Денис впервые за весь вечер посмотрел на Кристину с интересом. Серые, глубоко посаженные умные глаза, обрамленные длинными и загнутыми ресницами. Длинными, доходящими едва не до бровей. Безупречные черты, правильный овал лица, нежная оливковая кожа. Густые русые волосы, распустившиеся красивой и живой волной по плечам. Кристина была привлекательной. Очень привлекательной девушкой. Наверное, он смог бы заметить и оценить эту привлекательность, если бы…
Если бы секундой раньше его не ослепил синий свет. Если бы не эти глаза, заслонившие реальность. Но что-то изменить теперь уже было поздно. Теперь без этого света ему было слишком темно и неуютно, а мир хотелось видеть только отраженным в этой синеве. Пусть даже это будет всего лишь отражение…
— И что же ты с ними потом делаешь? С мыслями? Варишь колдовское зелье?
— Практически, — улыбнулась Кристина, — это очень метко сказано. Именно этим я и занимаюсь. Беру большой котел, ставлю на плиту, взлохмачивая волосы, цепляю накладные ногти… Как злая волшебница Гингема. Творю, а рядом — пачка сигарет.
— А если серьезно?
— Это почти серьезно. Я их использую. Сначала думаю над ними, а потом использую… Я ведь пишу.
— Да, я знаю, мне говорили… А что ты пишешь?
— Да так, ерунду всякую. Любовные романы, по большей части.
Денис улыбнулся.
— Не жалко умные мысли тратить на ерунду?
— Знаешь, иногда действительно очень жалко бывает, — согласилась Кристина, — прямо до слез. Но, с другой стороны, без них, этих умных мыслей, получалась бы совсем уж ерунда… Окончательная и беспросветная.
— И много ты уже их написала?
— Прилично. Честно говоря, не считала… Может, штук пятнадцать.
— Наверное, разбогатела…
— Да нет, что ты! — засмеялась Кристина. — Все съедают ненасытные акулы-посредники. На жизнь хватает, а о большем я не задумываюсь.
— Деньги, — задумчиво сказал Денис — это то, что переходит из рук в руки, не согревая.
— Кажется, что-то подобное я читала у Киплинга.
— Да, эта умная и грустная мысль не моя. Так сказал Маугли… Но такова твоя философия?