Повторяю вам еще раз, ясно и недвусмысленно: я впервые встречаю блатного такого размаха.
– Как тебя зовут?
– Мирей.
– Дитя Прованса, – усмехаюсь я. В этот момент в дверь звонят.
– Иди открой, – говорю киске, – и без лишних движений, иначе первую маслину получишь ты.
Я вынимаю свою пушку, оттаскиваю труп старины Шарля и прижимаюсь к стене.
Малышка открывает дверь.
– Ну, что тут происходит? – спрашивает голос.
Такие голоса могут быть только у постовых полицейских. У этих гигантов мысли особые голосовые связки!
Выхожу. Точно, фараон. Среднего роста, в низком кепи и с таким же низким интеллектом, что заметно по его узкому, как антрекот в дешевом ресторане, лбу.
Рядом с ним консьержка и сосед в одной рубашке.
– Что, уже нельзя открыть бутылку шампанского? – говорю я и протягиваю ему мое удостоверение. Он бормочет:
– Прошу прощения.
Я отвожу его в угол площадки.
– Уходите, – шепотом приказываю я, – и ни слова консьержке о моем звании.
– Будьте спокойны, господин комиссар, – кричит он.
Я бы отдал что угодно, лишь бы вырвать у него язык.
Наконец троица уходит.
Я мысленно чертыхаюсь, потому что после этой интермедии могу сказать «прощай» мысли устроить здесь мышеловку.
Мирей читает на моем лице недовольство, и это ее приободряет.
– Вы комиссар? – спрашивает она.
– Кажется...
Ее это вроде бы не радует.
– Скажи мне, прекрасная брюнетка, когда приходит Анджелино?
– Когда как. – Ты должна знать, когда он появится. Раз он сюда ходит есть, ты должна иметь продукты, чтобы его кормить, так?
– Они все приносят с собой... Готовит Альда...
– В общем, они пользуются только, вашей плитой... Забавно...
Да, эта пара макаронников забавна.
– И давно они не появлялись?
– Два дня...
Я вспоминаю о кьянти.
– Ты говоришь, что жратву они приносят с собой... Пойло тоже?
– Да, все... – отвечает она.
Эта маленькая ложь доказывает, что малютка пудрит мне мозги. Меня охватывает новый приступ ярости. Я хватаю одну из ее прядей и отрезаю.
Она издает стон, который заставил бы расплакаться даже разводной ключ.
– Я просил правду, девочка. Только правду, и ничего кроме правды... Ну ты знаешь...
Меня прерывает телефонный звонок. Я вспоминаю, что видел аппарат в гостиной. Толкая малышку впереди себя, дохожу до комнаты и снимаю трубку.
Повелительный мужской голос спрашивает сразу в лоб, не дав произнести традиционное «алло»:
– Кто говорит?
Отвечаю так быстро, как могу:
– Шарль.
Невидимый собеседник не представляется, а я не решаюсь спросить его имя из боязни насторожить.
– Он у вас? – осведомляется голос.
– Нет, – отвечаю.
– Если придет, пусть позвонит Жасмен 25-84.