Сомов задумчиво звякал ложечкой в пустой чашке.
– Вот я и говорил вам – не побоитесь? – мрачно понял молчание Сомова Коровьев.
– Я ничего не боюсь, – сказал следователь. – Волков бояться…
– Господи, Вадим Сергеевич, какие там волки? Волки – тьфу! Это люди! Это куда страшнее…
Глава 13. Израиль, Тель-Авив
Сообщение от агента поступило, когда нервы у всех уже были на пределе.
«Ресторан „Палас-отеля“. Бабочка. Возле окна». Это все, что успел передать неведомый конспиратор.
Через четыре минуты вертолет израильского спецназа доставил группу на крышу «Палас-отеля». Еще через сорок восемь секунд возглавляемые Турецким агенты спустились в лифте для обслуживающего персонала на второй этаж, оттуда по эвакуационной лестнице в сияющий благородным мрамором холл.
Над конторкой рецепции замаячили вытянувшиеся от удивления физиономии портье.
– Спокойно, господа! – во всеуслышание объявил Гарджулло. – Мы действуем по приказу правительства!
– Ляффон и Вильсон, остаетесь здесь, прикрываете тыл. – Турецкий плечом навалился на ресторанную дверь, из-за которой приглушенно доносился скрипичный чардаш.
«Если начнется перестрелка, – подумал он, – у девчонок будет больше шансов остаться в живых».
– Вперед!…
– Ни с места!
– Руки на стол!
– Куда, сучий потрох?
– Пулю захотел получить? – истошно закричали парни, влетая в полузатемненное помещение ресторана.
И этот крик действовал на посетителей и официантов похлеще автоматных очередей. Еще бы… Когда четверо вооруженных людей в камуфляжных костюмах и черных масках приказывают положить руки на стол и сидеть не шелохнувшись – тут волей-неволей подчинишься, от греха подальше.
У стороннего наблюдателя могло сложиться впечатление, что в ресторане игралась последняя сцена гоголевского «Ревизора» (в последнее время стало очень модно – ставить спектакли не в театре, а где-нибудь в другом месте), – от страха и неожиданности все замерли в неестественных позах, пораскрывали рты. На пол со звоном полетели нагруженные блюдами подносы…
А предсказания Эммы Томпсон полностью совпали с действительностью. За дальним столиком, у окна, сидела сладкая парочка, симпатичная молоденькая блондинка и мужчина в белом костюме – вылитая копия фотоснимка: та же борода, тот же овал лица, тот же горделивый и чуть заносчивый взгляд. Безусловно, это был Ахмет Бустум, разве что постаревший на добрый десяток лет.
– Это ограбление? – робко спросил один из официантов, оказавшийся в перекрестии автоматных прицелов.
– Не мешайся под ногами, парень, – по-доброму сказал ему Барагин. – Уйди в сторонку.