— Да! — согласилась я. — Общество еще не готово трезво взглянуть на труд врачей.
— Голубушка! Мне на общество на… начихать! У меня трое больных поступили! Мужики-кормильцы. У меня мозги плавятся, — Умнов постучал себе по голове, — как их в мало-мальски приличный вид привести, вернуть рукам хоть треть подвижности. Короче! Будете вы писать?
— Короче: я не буду! Но если главный редактор решит прислать другого журналиста, то ничего не обещаю.
— А редактор поди не заговоренный! Вы, голубушка, ему предметно объясните. Вот у вас: одна ручка оперирована, на другой сухожилия на пальчиках шили. Извините, не фонтан работа хирурга! Значит, кухню знаете.
Меня поразило, что Алексей Петрович успел отметить мои отлично замаскированные кривые ручки. Казалось — только в лицо смотрит.
— И редактору передайте, — продолжал Умнов. — Никто не застрахован от случайностей: ни сам, ни дети, ни родственники, ни приятели. Нет статьи — мы с распростертыми, есть статья — в общую очередь.
— Не верю! — усмехнулась я по-станиславски. — Всех вы примете, и всех лечить будете.
— Этого, голубушка журналистка, начальству передавать не следует!
В редакции меня ждали. Вернее, ждали подтверждения, что в очередной номер идет гвоздевой материал про разврат в московской клинике. Я прямым ходом отправилась к редактору и объяснила ему ситуацию. Особо напирала на то, что не следует светить ни Умнова, ни молодую армянскую семью на столь щекотливой теме.
— Ладно, — согласился мой начальник и добавил: — Никогда не быть тебе главным редактором. Такая тема! Мать и отца журналист должен продать за такую тему, а ты антимонии разводишь.
Насчет главного редактора он ошибся. Но по сути был прав: не стану портить человеку жизнь ради нескольких строчек в газете. Иное дело — рассказ в книжке.