Тот исподлобья взглянул на него, недоверчиво хмыкнул… и тоже растянул губы в улыбке:
— Мир, кормилец!
— Брянский волк тебе кормилец, — сплюнул Олег Иваныч. — Насмотрятся на ночь всяких «Иванов Васильевичей», потом ходят, выпендриваются.
Где-то внизу по реке послышались крики. Пацан вздрогнул и прислушался.
— Уходить надо, боярин!
— Ох, сказал бы я тебе… — обидевшись на «боярина» , покачал головой Олег. — Сейчас сюда люди придут. Очень может быть, участковый. А у нас, между прочим, труп… даже два, ежели считать и того, что со стрелой. Я, конечно, скажу…
— Какие ж это люди, боярин? — перебив, грустно усмехнулся пацан. — Шильники это! Воры! Шпыни ушкуйные!
— Шильники какие-то… А может, лесорубы? Те самые, твари лесовозные? Тогда совсем плохо, тогда рвать надо, иначе дорого мне обойдутся эти трупешники. Свидетель-то совсем никакой — псих, одно слово. Хм… Шильники… — бормотал про себя Олег Иваныч. — И что за слово такое? Санитары, что ли? Ну, они-то как раз тебе и нужны, судя по всему. Ну, блин, попал! Ни Рощина, ни мотоцикла, сам чуть не убился. Сижу теперь тут, в компании трупов, раненых и сумасшедшего психа!
— Уходим, боярин, ну же!
Мальчишка схватил Олега за руку и потащил в лес. Махнув рукой, старший дознаватель последовал за ним, здраво рассудив, что лучше уж лес с психом, чем поляна с трупами.
Олег Иваныч проснулся от ощущения резко навалившегося тепла. Открыв глаза, вздрогнул и никак не мог врубиться спросонья, что он вообще здесь делает — на траве, в зарослях орешника и рябины. Господи! Да ведь…
— Здрав буди, боярин! — выбрался из кустов вчерашний пацан-псих. Светлоголовый, синеглазый, в странной длинной рубахе навыпуск, какого-то непонятного синевато-малинового цвета. На ногах парня красовались… не поймешь — что. Что-то похожее на лапти, только кожаные, с многочисленными ремешками. За пояс из узорчатой ткани с металлическими бляшками был небрежно засунут длинный нож с костяной рукоятью. Тот самый, которым…
— Что главой качаешь, кормилец? — усмехнулся пацан.
Олег Иваныч поморщился — опять эти дурацкие слова: боярин, кормилец… Да и на «ты». Нет, конечно, подростки все непосредственны, но не до такой же степени, чтобы тыкать абсолютно незнакомому взрослому.
— Зови меня просто Олег Иваныч, — вздохнув, посоветовал Олег и, в свою очередь, поинтересовался именем неожиданного знакомца.
Тот представился тоже как-то странно: «Вольный слуга софейский Григорий, Федосеев сын, Сафонов». Вот так-то. Не просто Гриша Сафонов, а Федосеев сын. Да еще какой-то «слуга софейский»! Нет, ну точно — псих! Интересно, а чего такого от него хотели вызнать?