— Ты свое рыло в это не суй, — нахмурившись, крикнул Кот. — Кому я звонил, это мое личное. И вас это не касается. Понял?
— Ты меня на понял-понял не бери, — открытой ладонью Рама толкнул Кота в грудь. — Мы тебе конкретную тему предлагаем. Давай так: либо делаем, либо разбежимся.
Кот отвел руку Рамы, отступил на шаг и задумался. В этом мире столько дерьма, что рано или поздно, сколько ни старайся его обойти, все равно вляпаешься по самые уши. Если пацаны пойдут без него, пожалуй, дело кончится плохо.
— Заметь, не я это сказал: «разбегаемся», — ответил он. — Ты сказал. Ты.
— Ни хрена себе, ты меня подводишь, — взвился Рама, напирая грудью на Кота. — Да мне это говно вообще на хрен не нужно. Я сейчас в бумер прыгну и уеду. Доперло? Я тачку моментом сброшу.
Килла прыгал между Рамой и Киллой, боялся, как бы не завязалась драка. Вот вечно так: начинаешь с какой-нибудь хохмы, а потом дело доходит до мордобоя. И это кусалово на пустом месте возникло, когда и спорить было не о чем.
— Да ладно, пацаны, чего вы сцепились-то? — повторял Килла. — Ну, чего сцепились? Западло между своими такие базары вести.
Рама, решив, что спорить с Котом — только попусту время терять, отступил к двери, вопросительно посмотрел на Киллу.
— Ну, чего, ты со мной? Или с этими немощными остаешься?
— Эй, вы…
Все посмотрели на Димона, до сих пор хранившего молчание. Он вытянулся на диване. Спутанные засалившиеся волосы встали дыбом, ввалившиеся глаза горели тусклыми огоньками. Морда желтая, как старушечья пятка. Совсем доходной парень.
— Я смотрю, вы меня совсем со счетов скидываете, — Димон Ошпаренный, преодолевая боль, приподнялся на локте. — Я здесь не останусь. Я с вами пойду, по любому. С вами.
— Димон, ты останешься, — сказал Кот и встал лицом к Раме. — Короче так: делюгу делаем. И разбегаемся. Это мое слово.
Устроившись на кушетке, Ольшанский, прибавив звук, уставился в экран телевизора. За окном накрапывал дождь, вода скатывалась с крыши, попадала на жестяные желоба и стекала в пластиковую бочку, стоявшую на углу дома. Через стекло виднелись далекие огоньки города, расплывчатые, похожие на поминальные свечи. За окном одна тоска, по телеку крутят какую-то тягомотину: отгадай букву, назови слово. Развлечение для дебилов…
С кушетки хорошо просматривался коридор, освещенный яркой лампочкой. Справа и слева двери комнат, между ними на вытертом линолеуме лежит мужик лет пятидесяти в белой майке без рукавов, бумажных штанах и стоптанных черных ботинках с латками на носках. Майка порвана от горловины до пупа, лицо разбито так, будто по нему стучали не кулаками, а чугунным утюгом, а сам он барахтается в луже собственной крови, не понимая, что нужно делать. Не может врубиться, где находится.