— Ну что, ищи чай, — сказал он, — а я печку пока протоплю.
— Погоди, — остановил его Док. — Что-то здесь не так. Надо бы глянуть, куда лестницы ведут.
— Док, я и сам вижу, что здесь не все в порядке, — поморщился Артист, — но ведь нас не в тыл к врагу заслали, а? Ты же просто приехал к своему другу, с которым не виделся больше десяти лет, на свадьбу. И я с тобой. Отдохнуть и развлечься. Может, не стоит играть в партизан, а просто заварить чайку покрепче, да и посидеть, подумать о том, как странно живет твой Леха Сомин?
— Думаешь, это у меня профессиональная болезнь? — с сомнением спросил Док.
— Вроде мании преследования?
— Будь проще. Док! Мало ли что на свете бывает.
Док покачал головой.
— Понимаешь, Семен, — произнес он, — как-то здесь все слишком не так.
Посмотри. Ни одной фотографии на стенах. Никакой посуды. Никаких вещей. Ну, я не знаю, что там еще бывает в доме, где постоянно живут… Понимаешь, такое впечатление, что это мертвый дом. Не жилой… Нет, давай-ка мы все здесь осмотрим, а потом уж заварим чайку.
Артист вздохнул:
— Ну ладно. Уговорил. Давай осмотрим. Они разошлись по комнатам и минут пятнадцать усердно рыскали во всех углах, шкафчиках и нишах.
А потом снова сошлись в прихожей.
— Ну что? — спросил Док.
— Ничего. Абсолютно. Пара старых тряпок — и все. Даже золы в печках нет.
— А я нашел кое-что.
— Ну да?
— Там, в большой комнате, — рассказал Док, — на столе полупустая упаковка чая, сахар в банке, сухари и три стакана. А на подоконнике консервная банка с пятью окурками и несколько пустых пивных бутылок.
— Все?
— Все.
— Не густо. Ну и что мы имеем?
— Здесь никто не живет, — убежденно констатировал Док. — И давно. Может, это Петрович для нас с тобой принес сегодня с утра чаю с сахаром?
— А заодно пустые пивные бутылки. Артист снова хмыкнул.
— Бедновато, однако, твой Леха Сомин живет, — сказал он. — Может быть, у него хотя бы в погребе что-нибудь припасено для гостей?
Док кивнул:
— Давай. А я наверх.
И они опять разбежались, только теперь один вниз по лестнице, а другой наверх. Док отворил низенькую дверку в чердачное помещение и обнаружил за ней обычный хлам под толстым слоем пыли: пяток кирпичей, десяток досок, несколько стопок старых журналов, несколько тряпок. Одним словом, ничего особенного. И вдруг он услышал снизу короткое: «Док!» Тут же тревожно встрепенувшись, он быстро спустился в подвал.
Там, посреди высокого подпола, сидел на корточках Артист и с интересом разглядывал то, что было разложено перед ним на тряпках.
— А вот и сюрприз к праздничному столу, — сказал он, не оборачиваясь, когда в подпол спустился Док.