— Хорошо, я все понял. Надо — значит надо...
— Ну вот, капитан, правильно сечешь службу. Вперед!
* * *
Ни Пастух, ни его ребята не могли слышать этого разговора. Но сейчас, стоя под дулами направленных на них автоматов, о чем-то подобном они, конечно, догадывались. Все они — все пятеро, без исключения, — не раз сталкивались лицом к лицу со смертью: иногда им казалось, что ситуация безвыходна и спасения нет и не будет. Но всякий раз они находили в себе силы противостоять обстоятельствам и уходить из объятий смерти... В этом была их самая сильная сторона — в силе их духа, который, несмотря ни на что, не позволял им потакать ситуации, позволял переламывать ее — через «не могу» — на свою сторону.
А удача... Ну что удача! Ее, как и женщину, надо завоевывать, давать ей понять, что ты сильнее. Они, все пятеро, знали, как это делать, и, может, потому удача улыбалась им пока чаще, чем кому-то бы ни было еще.
Ведь они были ее солдатами...
Перед нами стояли черноусый капитан, командовавший оцеплением, и два его сержанта с автоматами.
— Давай! — приказал капитан.
Сержанты передернули затворы.
«Ну это уж дудки, — подумал я. — Но каковы суки что генерал, что капитан этот! Не армия, а урки какие-то! Полный беспредел!»
Все, дальше медлить было нельзя. Я взглянул на Дока, Док на меня — за столько лет мы научились понимать друг друга с полуслова. Он лихо подмигнул мне и слегка дотронулся рукой до Боцмана. Тот, казалось, только того и ждал: я видел краем глаза, как он весь подобрался, какой вкрадчивой стала вся его повадка. Хотя, наверное, для наших конвоиров он внешне остался все таким же расслабленным увальнем. Боцман не очень натурально кашлянул, и Муха с Артистом, почувствовав, что наступил нужный момент, почти синхронно, через кувырок, полетели кубарем в разные стороны...
И вот уже капитан валяется на земле и задыхается под моим весом, а два сержанта, которые отвлеклись на кульбиты Мухи и Артиста и оттого пропустили мгновенные выпады Дока с Боцманом, надежно вырублены — во всяком случае, в ближайшие полчаса они с земли точно не встанут. А если Боцман не рассчитал, то рыжий сержант, что стоял слева, тот вообще, может, проваляется с месяц в больнице, а потом комиссуют — и домой; небось еще рад будет, что жив остался...
— Капитан, жить хочешь? — спросил я, по-прежнему без всякой жалости вдавливая его румяное лицо в грязную, мазутную землю.
— М-м... — промычал он.
По его интонации я понял, что он не собирается позволять себе лишнего, и чуть-чуть ослабил свой нажим.
— Не надо, ребята... — прохрипел капитан, — разойдемся по-хорошему...