– Есть…
Покинув штаб, я заскочил домой принять душ и переодеться. Хотел заехать к Беате, а в грязном, пропахшем потом камуфляже, да еще небритым, являться к даме не есть здорово.
Дома хозяйничала Лена. За прошедшую неделю она почти полностью выздоровела, похорошела и уже скучала в четырех стенах. Единственным развлечением были частые визиты этажом ниже, к Оксане и Денису. Сейчас она что‑то увлеченно готовила на кухне. Скворчала сковорода, в кастрюле закипала вода, в воздухе витал аромат вареного мяса.
– Привет, кулинарка! Как дела?
– Ой, Артур!.. Откуда ты?
– Издалека… – Я на ходу стащил разгрузку, стянул куртку и бросил ее прямо на пол. Зашел в ванную и врубил воду. – Я на минутку – помыться, побриться…
– Есть будешь?
– Вообще‑то не мешало, – размышляя, сказал я. – Но, честно говоря, некогда.
– Суп почти готов. – Лена вышла из кухни и встала у зеркала. – Котлеты с картошкой, омлет… Все свежее.
– Ты меня искушаешь! Но не успею. Сегодня еще куча дел…
Я окинул ее внимательным взглядом. Посвежела, похорошела. Исчезла бледность, худоба. В глазах опять горел насмешливый огонек, на щеках играли ямочки. Только волосы, коротко остриженные, да едва заметная складочка между бровями остались от пережитого.
– Я и не знал, что ты умеешь готовить.
– Ты много чего не знаешь, – усмехнулась Лена и поправила челку. – Например, не знаешь, что у меня через неделю день рождения.
– Правда? Действительно, не знал. Ну, тогда у меня есть время подготовить подарок.
Я прошел в свою комнату, достал свежее белье, вывесил новую форму, подхватил полотенце и потопал в ванную.
«Чего это она о дне рождения? – размышлял я, намыливая голову. – Да еще за неделю до даты… К слову пришлось?.. Хорошо хоть выздоровела. Меньше проблем. Сейчас здоровье нам всем нужно. Ворота лучше проходить здоровыми. Хрен их знает, может, насморк способен опять забросить нас к черту на кулички…»
Горячая вода смывала грязь и приятно расслабляла мышцы. Тугие струи были по спине, по груди, сбрасывая клочки мыльной пены под ноги. Выскочив из ванной, я быстро растерся полотенцем, вытер голову и достал помазок. Намыливая подбородок и скулы, смотрел на свое отражение.
«…Твой‑то день рождения только через три с половиной месяца. Стукнет тебе, дорогой полковник, двадцать семь. Хотя… это если учитывать годы, проведенные в других мирах. А если нет? Если мои старые догадки верны и время здесь и там, дома, течет не одинаково? Или нет?..»
На двадцать семь я никак не тянул. От силы двадцать два. Что‑то подпортили Ворота в моем организме, словно заморозили внешность, оставив лицо в одном возрасте. То‑то при встречах высокие чины так удивленно округляют глаза. Мой вид их приводит в смущение. Оборотень – и такой молодой?!