Они выбежали на дорогу в стороне от машины. Замахали руками в лучах фар.
— Там!
— В лесу!
— Девушка! Лежит, прямо на земле.
— И вроде живая.
— Так вроде или живая? — выходя из машины, поинтересовался Аксель. — Сейчас посмотрим. — Он прихватил из салона мощный фонарик.
Втроем они вошли в лес...
Она сама вышла навстречу. Молодая темноволосая девушка с пронзительно синими глазами, одетая в рваную мешковину.
— Мадемуазель, синьора, фройляйн, фрекен! — подхватил ее под руку Аксель.— Не ходите в лесу полуголой — простудитесь. Вас куда-нибудь отвезти?
— Кто... вы? — чуть слышно произнесла девушка.
— Я Аксель Йоргенсон, таксист, а это — мои пассажиры, вполне безопасные ребята, можете не волноваться. Ханс, уступи даме переднее место.
— Ханс... — словно механическая кукла, повторила девушка. — Где... я?
— В лесу, около Тронхейма. Точнее — между Намсусом и Гронгом. Вам-то куда надо?
— Мне... надо? Мне... надо... туда! — Она вдруг ткнула пальцем в рисунок на майке Нильса.
— Ах, на концерт? Так он уже закончился. Вы опоздали, э... К сожалению, не знаю, как вас зовут.
— Меня... зовут... Магн...
— Магн! — Нильс хлопнул в ладоши. — А я-то думаю, где вас видел? Вы пели с «Троллями» летом. Жаль, что вас сейчас не было, «Тролли» без вас много потеряли.
— Так, короче! — Аксель решительно прекратил дискуссию. — Время позднее, куда вас везти? У вас есть здесь поблизости друзья, родственники?
— Друзья... Друг... Да! Он упал, упал в водопад, в схватке с... Что с ним сейчас?
— А! Так ваш друг — русский барабанщик! — заулыбался Нильс. — Он жив. Жив. Только в госпитале.
— Ты говоришь про ту клинику, что на окраине Намсуса? — перебил Аксель. — Я вез сегодня одного профессора оттуда, так он говорил про этого парня. Не хочу вас пугать, Магн, но, похоже, дела его не очень-то хороши. Хотите, отвезу вас туда?
Магн молча кивнула.
— И мы, и мы тоже туда поедем!
— А вас, думаю, давно заждались родители, на месте которых... — Аксель махнул рукой и запустил двигатель.
Уже больше трех недель русский музыкант Игорь Акимцев лежал в коме в реанимационной палате частной клиники, что располагалась в семи милях к западу от Снольди-Хольма. Попал он туда благодаря басисту Йоргу. Жизнерадостный весельчак Йорг принял участие в судьбе несчастного барабанщика, так некстати свалившегося в водопад. Да и чего ж, честно говоря, и не поучаствовать, если владелец клиники Норденшельд приходился Йоргу родным дядькой по матери. Сам господин Норденшельд увлечение племянника музыкой не одобрял, считая, что из того мог бы получиться классный хирург, однако всегда помогал родственничку, и не только финансово. Помог и на этот раз, тем более что случай с этим русским оказался весьма интересным — временами тот открывал глаза, вполне осмысленно осматривая оборудование палаты и врачей, а потом сознание пропадало, словно исчезало куда-то, чтобы вернуться через пару дней. И никакие препараты не могли вывести г-на Акимцева из этого состояния, хоть доктора и старались. Прямо мистика какая-то! Иногда и самому доктору Норденшельду казалось, что, если бы не частые отлучки сознания, пациент бы давно выздоровел, ну, если и не до конца, то хотя бы пришел в себя. Однако ничего подобного покуда не происходило, скорее, наоборот... Доктор хмурился, глядел на исписанные кривыми синусоидами энцефалограммы и недоуменно пожимал плечами. Интересный случай. Очень интересный.