Он кивает и вынимает из кармана куртки плеер. Весьма дружелюбно. Но все лучше, чем пустая болтовня с претензией на комичность, которой обычно по утрам грешат все ливерпульцы. Он вставляет наушники и нажимает кнопку воспроизведения. Парень осматривает лондонские улицы с таким видом, будто кто-то подсунул ему под нос палочку от леденца, вымазанную в дерьме. Наверное, слушает какую-нибудь новомодную группу, возомнившую себя «Битлами».
– Бон жур, са ва? – произносит он.
– Что это, брат? – встревоженно спрашиваю я.
– Мадамс, мисьез, мейз он фан.
Я оборачиваюсь и внимательно прислушиваюсь.
– Жо ма пель Жан Поль. Жо сви англез.
Черт! Он просто учит французский по старой методике «слушай и повторяй».
– Жо ма пель Жан Поль. Жо сви англез, – выговаривает он с ливерпульским акцентом.
Я хлопаю его по руке и показываю на уши.
– Французский, – кивая, уточняю я.
Он смущенно кивает в ответ. Я оживляюсь и хлопаю его снова.
– Учишь французский, – произношу я, широко раскрывая рот, чтобы он мог прочесть по губам. – Очень хорошо. Тре бьен.
Парень кивает и отворачивается к окну, но я опять шлепаю его по руке.
– Европейцы, – говорю я и показываю на него и на себя по очереди.
Ливерпулец округляет глаза.
– Должно быть, это здорово – иметь возможность послать всех на хер на двух языках?
Он кивает.
Я паркую тачку во дворах, подальше от главной дороги, где спокойно и тихо. Примроуз-Хилл – это парк размером с двадцать пять футбольных полей, посреди которого возвышается смотровая площадка, открывая великолепный панорамный вид Лондона – то дождливого, то солнечного. Любой человек, стоящий на площадке или сидящий на одной из скамеек, удобно расположенных на вершине, в лучшем случае вырисовывается на фоне неба, а в худшем – остается без всякой защиты, открыт любому нападению со стороны. Он становится идеальной мишенью для киллера, вооруженного винтовкой с оптическим прицелом. Выстрел можно произвести из любого выгодного положения, каких полно вокруг возвышающейся платформы. Мы немного прогуливаемся по местности вместе со стрелком. Он постоянно кивает с серьезным видом. Спрашивает, с какой стороны появится цель. Этого я точно не знаю. Наверное, со стороны главной дороги. Он кивает.
– У тебя есть фотография цели?
– Нет. Но я его узнаю. У меня в машине бинокль. Я подам сигнал, когда мы будем в трехстах ярдах от тебя. Слушай, этот парень виноват в том, что Тревор поте…
Наемник мотает головой, отворачивается и размахивает руками, как Эл Джонсон. Он ничего не хочет знать о том, что сделала цель или чего она не делала.