- Мы понимаем ваши проблемы, - сказал Йонс, - но теперь поймите и вы наши. Заказ сделан, и нас попросту прикончат, если мы его не выполним. С другой стороны, ваше тело теперь никому не нужно, и, возможно, заказчик это поймет. Прищепка!
- Что такое?
- Позвони заказчику и узнай, что нам делать в подобной ситуации.
- Легко, - согласился Прищепка и встал.
- Где у вас связь?
- Вон, в углу...
Прищепка протащился в угол, связался с клиентом и принялся объяснять ему положение вещей. Потом замолчал и выслушал что-то с полуоткрытым ртом, после чего отключился.
- Неприятно говорить вам, ребята, но они сказали, что процесс уже запущен. Как я понимаю, сам заказчик сидит где-то очень высоко наверху, так что я разговаривал лишь с посредниками, на которых тоже давят и которые тоже боятся за свои шкуры. Так что давайте что-нибудь придумывать.
Кузнецов возмущенно грохнул кулаком по столу:
- Я ничего не понимаю! Я же жив! Мало того, я - кибер, мое тело никому не нужно!
- Да мы все это понимаем, - мягко сказал Прищепка. - А вот они не понимают. Они, верно, хотят, чтобы мы привезли ваше... э-э-э... тело, чтобы потом передать его по инстанциям, а те уж на месте пусть убеждаются. Денежки-то заплачены, аванс уже пошел...
Йонс печально посмотрел на регбиста и выхватил пистолет.
Кузнецов вцепился в край столика.
Казалось, он готов его перевернуть и броситься в драку, но неожиданно улыбнулся и сказал протяжно:
- Э-э, не-ет! Я вам нужен целый и невредимый. Без дырок в туловище кроме, конечно, естественных. Так что уберите вашу пушку. Сами понимаете, что в рукопашной вам втроем против меня не выстоять, не так ли? А если вы притащите мой простреленный труп, вас не похвалят, не так ли?
Йонс кивнул и убрал пистолет. Он понял, что чертов спортсмен только что сделал их, словно детей. Прищепка тоже спрятал свою пушку, а вот про Молекулу регбист забыл. И напрасно, потому что тот подкрался к нему сзади и обрушил на бритую голову Кузнецова тяжелый деревянный стул.
Регбист завалился вперед, лицом на стол, опрокидывая бутылки с вином и бокалы.
- Скорей! - завопил Прищепка. - Пока у него ступор, вяжите его, вяжите!
Они связали слабо подергивающееся тело Кузнецова собственными ремнями, шнурами от штор, а в довершение всего истратили целый рулон скотча. Подумав немного, Молекула залепил скотчем и рот спортсмена.
- Что теперь? - спросил Йонс, оглядывая потных, ощерившихся соратников.
- Теперь его необходимо культурно умертвить, - развел руками Прищепка.
- Эй, Йонси, он вроде был неплохой парень! - запротестовал Молекула, но Йонс перебил его: