Вспомнив о записках, я проверяю вторую квартиру на их наличие. Отрываю обои, но под ними голая стена. Заглядываю в бачок унитаза, но там нет ничего, кроме слизи на стенках и желтой воды. Значит, Инна решила не портить чужую жилплощадь и ограничилась только своей. Тем лучше для меня: не нужно будет объяснять Нине Павловне, что это за долбаное слово, овладевшее моей сестрой, и кто теперь восстановит ее частную собственность.
На письменном столе возвышается семейная фотография в пластиковой рамке: я, Инна, папа и мама. Этот снимок был сделан летом какого-то года, когда мы еще ездили вместе отдыхать. У всех счастливые лица, губы в форме улыбки, и мы держимся за руки - настоящее семейное счастье. А уже осенью, когда мы вернулись в город, мне было запрещено читать более чем по два часа в день. И та поездка на дачу стала последней по уважительной причине: никто не хотел превращать жизнь в еще больший ад, каким, без сомнения, была будничная жизнь.
Рядом с фотографией лежит на боку металлическая ваза с крышкой. Она мне что-то напоминает, где-то я уже видел нечто подобное. Я смотрю на нее, стараюсь вспомнить и вдруг понимаю, что передо мной урна, в которую Инна когда-то отсыпала немного родительского пепла. Чуточку праха, который она решила оставить на память, дабы они всегда были рядом.
Я открываю урну и нахожу внутри несколько граммов наших сожженных родителей. Заглядывая внутрь, стараюсь не дышать, чтобы не потревожить вечный сон покойных. Я странно себя чувствую, держа в руках эту урну: словно прикасаюсь к чему-то невозможному. Интересно, Инна чувствовала то же самое? А, может, она просто разговаривала с урной, проливала над ней слезы? И от этого постепенно сошла с ума. Считается, что потеря родителей - одно из самых страшных потрясений в жизни человеческой. Хуже может быть только смерть собственного ребенка.
Мои пальцы невольно тянутся к пеплу. Я опускаю в него руку, совсем того не желая. Это как безусловный инстинкт - прикоснуться. Нужно только прикоснуться и ощутить трепет по всему телу. Пропустить через себя энергию ритуала, а потом забиться в конвульсиях, быть может. Как какой-нибудь жрец Вуду.
Я же вместо этого нащупываю на дне урны маленький предмет. Возможно, кольцо или сережка. Я осторожно, чтобы не просыпать пепел, извлекаю находку. Это небольшой металлический ключ, какими закрывают шкафчики в раздевалке или банковские ячейки. К нему цепочкой прикреплена стеклянная пластинка, на которой значится цифра «437». Похоже, речь идет все-таки об ячейка. Просто не могу представить себе настолько большую раздевалку, чтобы в ней было четыреста тридцать семь шкафчиков.