- Знаешь, - сказал Боб, - я сейчас бы выпил томатного сока. Холодного томатного сока… - Он перевернулся на другой бок и с отвращением выплюнул окурок. - Когда от сигарет болит язык, лучше всего выпить томатного сока.
- Когда у тебя что-нибудь болит, надо пить коньяк. - Говоривший был велик ростом и тощ. Звали его Виконт. - Можно водку. Годятся и ликеры. Не возбраняется вино, в котором, как известно, истина. Но лучше всего - спирт…
- Ты забыл пиво. Ты болван, - сказал Боб, - я бы выпил сейчас пива…
В палатке было жарко и темно. На полу валялись спальные мешки, множество окурков, винтовка, стреляные гильзы и пара сапог. В низкую треугольную дверь палатки виднелись красноватые сумрачные барханы и обложенное тяжелыми тучами небо. Налетал порывами горячий ветер, шелестел брезентовыми стенами.
- Слушай, Боб, у тебя скрипит песок на зубах?
- Не успеваю отплевываться. А что?
- Мне надоело. Я жую его вторую неделю. Это нервит. Я подожду еще пару дней, накоплю побольше слюны, пойду к нашему и…
- По дороге ты будешь питаться слюной и гильзами. Ты будешь ужасен в своем гневе, ты будешь рубить колючки, но Багровое Небо сожжет тебя, и твой высохший труп занесут пески. Ибо такова жизнь. Уходя, не забудь выстрелить себе в лоб - это укоротит твой тернистый путь и сбережет много драгоценного времени. Я буду рыдать над твоим телом. Клянусь удачей.
Боб сплюнул и потянулся за сигаретой. Сел, чиркнул спичкой, закурив, стал разглядывать свои босые ноги. Осторожно потрогал вспухший синий шрам.
- Здешние муравьи кусаются подобно леопардам, - сказал он, - ты должен пожалеть меня, Виконт.
Виконт не ответил. Порыв ветра распахнул полы палатки, дохнул горячим песком. Боб кряхтя поднялся, чертыхнулся, задев за столб, и неторопливо вылез из палатки.
- Горячо, дьявол, - донесся его голос. - Виконт, дружище, ты сгниешь заживо… Выйди подышать чистым воздухом. О, этот воздух! Он прохладен, как дыхание холодильника! Ривьера, Ривьера! Не верите? Нюхните сами…