Дагне щебетала без умолку. А Вэлмор… Вэлмор просто шел рядом и загадочно улыбался. Дагне повернула голову — надо же! Неужели все канадцы такие? Она даже не заметила, как они прошли по шоссе и снова свернули в лес, к Снольди-Хольму.
— Да что ты все лажаешь, Нильс, — не выдержав, бросила палки Стигне. — Словно в облаках витаешь!
— Так я же — соло, — виновато улыбнувшись, попытался оправдаться Нильс, откинув рукой со лба темную прядь волос. Парень недавно подстригся — зря, по мнению Ханса, — и теперь напоминал не солидного блэкового рокера, а какого-нибудь облезлого Джона Бон Джови. Правда, теперь хорошо были видны серебряные серьги в ушах: три — в левом и пять — в правом. Честно говоря, и сам-то Нильс не был в восторге от новой стрижки, да и не хотел он стричься — подружка настояла, Дагне, сама, между прочим, и стригла, потом осмотрела со всех сторон и сказала: «Класс!» А сегодня… вот уже через два часа… через каких-то два часа… они встретятся, и…
— Соло ты — когда соло, — забросив длинную косу за спину, резонно возразила Стигне. — А в данный момент ты был — ритм. Вместе с Хансом. Значит, должен под нас всех попадать, иначе не музыка получится, а манная каша. Да-да, каша!
— Да ладно тебе, — уязвленно отмахнулся Нильс. — Скажешь тоже — каша. Давайте еще разок сыгранем… Ханс, как твоя бабуля?
— Да ничего, — усаживаясь на старый комбик, Ханс вытащил из кармана куртки бутерброды. — Угощайтесь…
— У-У — Нильс откусил большой кусок, прожевал. — Вкусно.
— Еще бы не вкусно! Сам делал. Стигне усмехнулась:
— А что, бабуля твоя не готовит? Ханс удивленно поднял глаза:
— А ведь верно, не готовит. Только когда уж очень надо. Похоже, она и не любит это дело вовсе.
— Так кого ей кормить-то? — хохотнул Нильс. — Ты дома редко бываешь, все больше здесь, в клубе. Разве что родственника твоего, Вэла.
— Вэл вообще ничего не ест, — покачал головой Ханс. — По крайней мере, я не видел… Хотя ты прав, дома я редко бываю. А бабуля ничего, терпит. Ну, что, начали, что ли?
Только они взялись за инструменты, как в маленькое помещеньице молодежного клуба вошел заросший бородой человек в темных очках, с длинными спутанными волосами, в джинсах и ярком расписном балахоне.
— Рок-клуб здесь, что ли? — с любопытством разглядывая аппаратуру, весело поинтересовался он.
— Ну, допустим, здесь, — откликнулась Стигне. — А вы что хотели?
— Мы хотели вас! — словно конь, заржал посетитель. — То есть — не конкретно вас, а вообще музыкантов, кои могут отличить скрипку от бас-гитары. Вот вы — можете?
— Издеваетесь?
— Ничуть. Тут кое-кто хочет спеть с вами. Подыграть сможете?