– Погоди, сейчас все вместе пойдем, – сказал Лесник. – Будь другом, принеси со стола мой «компак», у меня руки заняты…
Копыто выполнил приказ не сразу – по дороге нагнулся над гориллоидом, покачал головой…
– Жить будет, – успокоил Лесник. – Череп, как бильярдный шар, – сплошная кость.
Возвращаясь с «классным компухом», менеджер сказал, обращаясь к Пашику:
– Говорил я тебе, кабан жадный, завязывай с этим бизнесом, пока самого не повязали.
– Да… Ты… Бля… Сам… – осмысленностью и связностью ответ бармена не отличался.
– Засунул бы ты язык в задницу, – дружески посоветовал Копыто. – И задница будет чище, и язык целее…
Пашик совету последовал. В фигуральном, естественно, смысле.
А Лесник вдруг почувствовал, что ему до смерти надоела вся беготня, стрельба, задержания и экстренные потрошения. Ему захотелось пнуть по жирному седалищу жадного кабана, и уйти отсюда, плюнув на все, и выйти из подвала на чистый воздух, и вдохнуть полной грудью… Он поймал себя на том, что уже отводит ногу для смачного пинка – и замотал головой, отгоняя наваждение. Виски ломило. Душно тут у них, ни окошек, ни вентиляции…
– Пошли, – сказал Лесник. – Все втроем. За моим музыкальным центром. И советую – прежде чем сделать что-нибудь глупое, вспомните, какая мизерная в этой стране пенсия по инвалидности.
– Пашик что-то решил вернуть, – подивился Копыто. – Все чудесатее и чудесатее…
Поднявшись обратно в зал, Лесник постоял, прислушиваясь к звукам из подвала (включившийся в голове фильтр отсекал музыку и голоса посетителей). Вроде все в порядке– «нумера» переругиваются, не помышляя о погоне и мести. Доносились обрывки визгливых реплик Пашика: «Да он… как вошел… да что, бля, мне… я те не Матросов, на хрен…» Первый «нумер» оправдывался перед вторым. Любопытно – но уже совсем не важно.
В холщовой сумке лежал персик, по виду целехонький и живехонький, совместно с «наладонником» и двумя бутылками вина, прихваченными как компенсация морального ущерба. Можно уходить…
В зале пульсировала музыка. Группа «Фаги», безошибочно определил Лесник. Голос Фагота, пропущенный через фильтры и микшеры, превратился в хор подвывающих монстров:
Кругом июнь
Палящий зной
На предков плюнь
Пойдем со мной…
Сомненья прочь!
Я поведу —
Туда, где ночь
Зажжет звезду…
И кто произвел Фагота в сатанисты? – недоуменно подумал Лесник. Исключительно сам себя. Вытатуировал на щеке летучую мышь да эпатирует публику перевернутыми распятиями… Ну и серу жжет на концертах – первым рядам то еще удовольствие. Только это все антураж, а сами тексты песен достаточно бессмысленные, вполне подходящие для попсовых шлягеров. Но сакральный смысл? Хм… Ночь – прочь, июнь – плюнь, палка – галка… Очередная пустышка.