— Понял. Штуку за глаза, — Вадик отсчитывает деньги.
— Антон — свидетель, — впрягаю я друга.
Все согласно кивают. Докурив, мы возвращаемся в бар.
— Вы поспорили? — осведомляется Наташа. — Ага, — кивает Вадим.
Лена смотрит на нас напряженно. Девушки хлопают в ладоши и снова кричат: «Вау!» и, кажется, еще: «Класс! Класс!»
— Вы с ума спрыгнули, — тихо резюмирует Антон.
— Скучно, — отвечает Вадим.
— Я в туалет, что-то дурно уже, — Боря уходит.
— Добиваем бутылку, считаемся и сваливаем. — Вадим доливает всем остатки шампанского. — Хорошо отдохнули.
— Ну что, honey, let's go? — предлагаю я Ленке.
— Я зайду умыться и поедем, — обворожительно улыбается она.
Огни танцпола смазываются и становятся похожими на фары автомобилей, если смотреть на улицу сквозь мокрое от дождя стекло. Интерьер «Симачев-бара» плывет у меня перед глазами. Отчаянно хочется спать…
— А почему эти телки не обижаются, когда ты называешь их сучками? — почему-то задаю я Вадику именно этот вопрос.
— Потому что мы не оставляем друг другу никакого выбора. — Он щелкает зажигалкой, пытаясь прикурить, и роняет незажженную сигарету на стол между нами. Мы оба инстинктивно отдергиваем руки. Где-то далеко начинает играть КАЧ:
Бери на бас.
Бери на бас.
Либо мы этих пидоров.
Либо они нас…
Через двадцать минут мы с Леной сидим на заднем сиденьи такси, движущегося по бульвару. Мы сворачиваем налево, на Петровку, проезжаем «Дягилев», и я тоскливо смотрю в окно на чей-то чужой праздник. Если честно, отдохнули мы совсем не хорошо.
— Ты меня любишь? — тихо спрашивает Ленка. Я непонимающе смотрю на нее.
— Мне стало казаться, что большие компании для тебя гораздо важнее. Ты взял… взял и потерял меня. Я чувствовала себя как привязанная у двери магазина собачка. И за тобой не уйти, и с места не сдвинуться. Только за столом сидеть…
— А Антон с Ритой уехал? — почему-то интересуюсь я.
Я не знаю. Какое мне дело! Главное, что мы уезжаем вместе. Пока еще…
— What do you mean?
— Я имею в виду, что мы как-то… меняемся, что ли?
Просто я тебя не люблю.
— Я не понимаю, о чем ты? — меня начинает колотить злоба, и я выплескиваю ее на водителя: — Вы не могли бы радиостанцию сменить? Я, например, не люблю шансон.
— Пожалуйста, пожалуйста, — отзывается водитель и меняет волну.
— Мне кажется, мы отдаляемся друг от друга, — продолжает Ленка.
— Ты придумываешь, зайка. Видно, много шампанского выпила.
— Я его вообще не пила.
— Да? Странно… значит, ты просто устала, — говорю я, отворачиваясь к окну.
Или я от тебя устал…
«Taxi, take me to the other side of town… as fast as you can», — поет Bryan Ferry.