Подполковник неопределенно скривил губы. Турецкий сделал длинную паузу, но Осипов ничего не сказал, ограничился тем, что предложил еще одну сигарету.
– Благодарю покорно, – чинно кивнул Турецкий и спрятал ее в карман. – Я могу быть с вами откровенным, Петр Гаврилович? Не отвечайте! Думаю, что могу. А если вдруг я ошибся, что бывает, поверьте, чрезвычайно редко, все равно – до Москвы далеко. Как вы полагаете, почему в Златогорск, для повторного расследования столь деликатного дела, прислали именно меня? Можете снова не отвечать, я ведь вижу – вы понимаете. Никому не нужен мировой скандал на пустом месте. Но вдруг место не пустое? Тогда на скандал плевать, такие нынче времена. Тогда скандал можно даже обратить в свою пользу! Весь вопрос: как проверить тихо, но не позволив втереть себе очки? Понимаете, чем большое начальство озабочено? Пусть скачем на хромой кляче, главное, чтобы все вокруг верили, будто объезжаем благородного скакуна! И им кажется: если кляча будет слушаться – все действительно поверят, что это настоящий карабаир, а она, бедная, в самом деле начнет выздоравливать. Но как ею управлять? Кобыла-то слишком большая, один наездник ничего не сделает, нужна система. А системы нет – каждый тащит на себя. Потому что у нас могут или лизать начальству задницу, или резать правду-матку. Чаще и то и другое, смотря откуда ветер подует. А говорить правду спокойно могут единицы. Поэтому на таких людей возник спрос. Острый. Неудовлетворенный. Спрос. Пока я буду курить вашу сигарету – еще раз спасибо, – вы подумайте: являетесь ли вы таким человеком.
Турецкий закурил, отерев со лба проступивший пот. Блестящая лысина Осипова тоже прямо на глазах стала покрываться мелкими капельками. Турецкий отвернулся, чтобы скрыть усмешку.
– Ну что решили, Петр Гаврилович? Опять-таки можете не отвечать! Просто объясните, почему Игорь Яковлев ходил в увольнение с автоматом?
– Халтурил, – еле слышно ответил Осипов.
– В смысле? Сопровождал коммерческий груз? Осуществлял неформальную профилактику преступности?
– Охранял объект.
– Какой?
– Графские Развалины. Они же Бугры.
– Что это и где?
– Дачный поселок километрах в десяти от водохранилища.
– Почему – развалины?
Осипов первый раз улыбнулся:
– Теперь уже хоромы. Хотя кое-кто до сих пор не достроился.
– Это далеко от того места, где Вершинин погиб?
– Тоже примерно столько же, если по дороге. Через лес ближе, но через лес не пройти – болото.
– Вы уверены, что через лес нельзя?
– Убежден. Абсолютно исключено.
– А если человек местный?
– Я вам уже объяснил! Там не везде с обочины сойти можно. Сразу в трясину с головой. Засасывает одинаково и местных и приезжих.