– Ладно, старый, тебе чего? По делу - или так, каменты почитать?
– Да мне вот… письмо передали… того… - засмущался Прокоп.
– И чего?
– Ну так… это… дом мой сносят… - утер глаза старый домовой. - Сто лет стоял, никому не мешал, а теперь вот… и-и-и!… автостраду расширять будут, будь она неладна… Кому дом-то мой помешал?!
– Раскас жызненный, - безразлично пожал плечами Венька. - А я-то при чем?
– Так я на них пожаловался! В Москву! Самому столичнику! Он в Кремле живет! - указал на потолок домовой. - И вот…
– Чего?
– Да чего?… Велели мне свою анкету прислать…
– Тема по-прежнему не раскрыта, - глубокомысленно заметил гремлин.
– Так прислать ее велели мылом! - наконец дошел до сути Прокоп. - А как я ее мылом-то пришлю?… новомодное, что ль, чего-то?
Венька только теперь обратил внимание на предмет, робко зажатый в морщинистой лапке старичка-домового.
Брусок хозяйственного мыла.
Желтые глаза гремлина увеличились еще больше. Зубастая пастенка начала медленно раззявливаться. А потом Венька просто упал лицом на клавиатуру и забился в дикой истерике.
– Ржунимагу! - вопил гремлин, колотя кулачками по полу. - Бугага! Гыгыгы! Вмемориз! Афтар жжош!
С каждым его воплем Прокоп выглядел все более жалким и несчастным. Он стыдливо спрятал за спину злополучное мыло и втянул голову в плечи, больше всего желая сейчас провалиться под землю.
– Я пойду, наверное… - еле слышно пробормотал он, поворачиваясь к двери.
– Стой! - опомнился гремлин. - Ну ты силен, старый! Однозначный зачот! Плакаль! Давай сюда свою анкету, я тебе ее пошлю. Адрес какой?
– Странный адрес, - слегка оживился Прокоп. - Ни улицы, ни дома - только написано чего-то не по-русски, и еще про собаку странное чего-то.
– Давай сюда, - вырвал у него все листки Венька. - Ужоснах! Ты что, старый, до сих пор гусиным пером пишешь?!
– А что? - надулся домовой.
– В Бобруйск, жывотное! - заорал на него гремлин. - Ты где был весь последний век, старый?! В сортире пряталсо?! На вот, почетай, повысь грамотность!
Тоненькие когтистые пальчики с бешеной скоростью забарабанили по клавишам, перегоняя выстраданную анкету Прокопа в электронный вид. А домовой недоуменно вертел в руках книгу в половину собственного роста - хорошо, что господары такие сильные, даже самого Большака могут поднять, а не только его книжку.
– А-лекс-экс-лер, - по слогам прочитал имя автора Прокоп. - Это чего - нерусский, что ли?
– Пшолнах! - отмахнулся Венька. - Наш он, наш.
– Гремлин?
– Русский! Большак это, старый! Мы, гремлины, книжков не пишем - не наше это дело! Наше дело - в карбюратор конденсат подливать!